NycteaNoctua

La Giöbia del 2012!

2012-01-27T08:26:00.004+01:00

Ecco, con il rito della Giöbia terminano ufficialmente i "giochi dei fuochi" delle Calende di Gennaio (almeno qui dove abito io). Mi piace molto il Fuoco della Giöbia: è il fuoco comunitario più esorcistico e più buono che io conosca. La Giöbia ("la vecchia", la natura morta, le vecchie cose - magari negative - che non vogliamo più) con i suoi campanacci suonati per spaventare i soldati delle fila di Generale Inverno e propiziare il prossimo - lento - risveglio nel tempo della Candelora. Della Giöbia e del significato di questo falò avevo parlato approfonditamente qui (LINK) l'anno scorso. Vi regalo le immagini di quella di quest'anno, affinché possa essere un buon Fuoco per tutti!

L'accensione del falò...

Brucia Giöbia, senza paura, anche quest'anno... e ancora grazie! Un giro di ruota a propiziare l'arrivo del treno alla prossima stazione della Candelora. Getto i vecchi "biglietti di viaggio" nel fuoco e sorrido per quanto mi è stato dato, e per quanto ho imparato. Terrò tra le mani la cenere della Giöbia finché non ne resterà nulla... regalata alla Terra per la bellezza dei nuovi fiori di Primavera che verranno.

E in cielo, sopra di noi abbracciati stretti davanti alla "Vecchia", se ci giriamo la vediamo quella strana Luna d'acqua che occhieggia furba dalla sua nitida falce congiunta alla bella Venere.
E vanno su le fiamme della Giöbia mentre il pensiero si allontana nel cosmico nero immenso. Crepitano le Salamandre di Fuoco... piccolissime se viste da lassù... piccole MA preziose perché "al servizio" di quella Vecchia che per noi s'immola.

Brucia Giöbia.
E - anche quest'anno - ancora grazie!

Mantenere la barra a dritta!

2012-01-25T19:06:00.003+01:00

(… e siamo solo a Gennaio!)

"Il Kraken" di Bob Eggleton

Adesso si sbarella. Ormai è chiaro!
Ho iniziato a rifletterci dopo la lettura di questo “articolo”: LINK
Confesso: non avevo mai letto un tale miscuglio di confuse informazioni addensate nel medesimo caotico crogiuolo!

Insomma ci si è divertiti a leggerlo… ma poi mi son chiesta: “Che sia colpa di Nettuno?”. La colpa addossata a Nettuno del resto rimane pur sempre un evergreen (e solitamente ci si azzecca). E così, tra azzardate manovre di inaffondabili navi da crociera delle quali parla tutto il mondo (chissà com’è che quando invece affonda una carretta del mare con duecento migranti a bordo se ne parla due giorni e poi basta… e nessuno si spreca a trarne chissà quale misticheggiante profezia), terremoti a destra e a manca che scatenano gli oscuri presagi sull’avvento della “Bestia” (quando in realtà l’unica “bestia” che io conosca è l’essere umano), i misticheggiamenti sull’ormai “praticamente già infranto” Settimo Sigillo, i messaggi messianici (recepiti attraverso le canalizzazioni operate dalle Sacerdotesse dell’energia dell’amore della famosa setta della Vitameravigliosa) relativi agli omini luminosi (sono sempre tutti fighi, gli extraterrestri!) abitanti nell’altrettanto luminosa “Galassia-di-non-so-dove” , le rivelazioni di quei nuovi santoni di plastica che sono capaci di parlare con i loro “Angeli” (?) ma non saprebbero riconoscere un’ombra sui piani sottili nemmeno andando a sbatterci contro… e quelli che ti parlano – molto seriamente – di “cambiamento cellulare” perché ormai l’umanità sarebbe “pronta” (pronta per cosa non l’ho ancora capito e non me l'hanno mai spiegato)… accompagnati dai fedeli delle teorie complottiste che (senza-alcuna-ombra-di-dubbio!) hanno individuato la causa dello spostamento dell’asse terrestre in un’operazione condotta da squadriglie della Setta degli Illuminati-pagan-giudaico-satan-catto-globali che, avendo agito in modo occulto sulla mente dell’attuale Capo “Spirituale” di Santa Romana Chiesa, è capace di modificare anche il corso delle nubi nel tentativo di avvelenare chimicamente l’intero Pianeta…

… va bene, adesso basta.

Cerchiamo di scendere dall’arcobaleno dell’Angelo d’Oro e di stare calmi.

Nettuno/Poseidone entrerà nel Segno dei Pesci il giorno 3 di Febbraio. E ci rimarrà fino al mese di Gennaio del 2026. Tanti anni, a quanto pare! Ma sono poche, semplici e basilari le cose da tenere a mente… anzi, credo che praticamente possa bastare un libro di mitologia scritto da un autore competente (come ad esempio Robert Graves e NON “Il supremo Maestro dell’Amore dei miei stivali”) e gli occhi bene aperti… avendo chiaro che è vero che la realtà si cela “dietro il Velo e oltre la Soglia” ma che non occorre necessariamente sempre andare a cercare il “velo del velo del velo della porta oltre il portone al di là della soglia della persiana del complotto nazional-mondiale-cosmico-di-Satana- marziano…”

Altrimenti va a finire che nel momento in cui ci arriva addosso la mazzata – quella vera - nemmeno ce ne accorgiamo! E si finisce che poi si frigna.

Amen!

Del "diario"

2012-01-23T09:09:00.002+01:00

E' tutta colpa della vecchia macchina da scrivere! Non alcun dubbio in proposito. E non è quella della foto qua sotto ma devo dire che le assomiglia molto. Quella "cosa lì" che mi hanno regalato (strumento diabolico!) sta lì e mi guarda... e ogni volta che mi guarda ecco che apro un diario e mi metto a scrivere!
Immancabilmente.
Inesorabilmente.
Credo che la nasconderò alla vista. Penso sia l'unico modo per sopravvivere alla "volontà imperativa" di quell'aggeggio infernale!

Insomma avevo deciso di fare ordine in tutti i miei quaderni e adesso così è stato: ho ripreso in mano tutte le "vecchie cose" accadute dal 2004/2005 ad oggi. Praticamente una vita!

Opera di Abigail Larson

Ho strappato alcuni fogli, ne ho copiati altri, ho tracciato linee di connessione tra i vecchi ed i nuovi segni, tra i vecchi segni ed i nuovi sogni, tra i nuovi segni ed i vecchi sogni. Mi sono divertita - e talvolta alquanto stupita! - a rileggere le vecchie cose di otto anni fa. E' come se tutto facesse parte di un unico, lunghissimo diario... cose importanti, da conservare. E alcune cose - poche a dire il vero - da immolare sul prossimo falò della Gioeubia. Tutte cose comunque importanti. Tasselli. Costellazioni che s'intrecciano per poi mutare e andare a perdersi nuovamente nel nero cosmico. Ho rivisto tutti i "miei ingranaggi", li ho riletti con le nuove rugginose chiavi d'accesso. Divertendomi tra le stelle e le meteore delle mie note punteggiate a margine qua e là.

Me l'ha ricordato lui: "Anche tua nonna, anni fa... per quel che mi ricordo... teneva un diario, vero?"
"Sì. Ogni anno un nuovo diario!"

E scriveva in modo molto chiaro e preciso, la nonna. Ed anche io sono così ordinata nei miei diarii.
Lei scriveva del tempo, delle persone incontrate, delle amiche, del tè in giardino, degli gnocchi di patate fatti in casa, dei giri di carte, delle Poesie di Rilke e dei libri d'avventura che letteralmente divorava...

Io scrivo "d'altro"... altri avvenimenti, altri libri... altre "ricette".

(Mi piace molto l'immagine qui sopra ma non ne conosco l'autore.
Se conoscete il nome fatemi sapere, grazie)

Costellazioni di vita tracciate sui fogli di carta, linee, intersezioni, matite che sottolineano in rosso ciò che è stato vissuto.

Una danza di parole che poi è la macina della vita!

Ed è un po' come il girare di una giostra...

Con un tetto e con la sua ombra gira
per breve ora la giostra dei cavalli
multicolori, tutti del paese
che lungamente tarda a tramontare.
Molti sono attaccati alle carrozze,
eppure tutti hanno un cipiglio fiero,
e un feroce leone, tinto in rosso, va con loro,
e a quando a quando un elefante bianco.

Perfino un cervo c'è, come nel bosco,
ma porta sella e, fissa alla sua sella,
una minuscola bambina azzurra.

E cavalca il leone un bimbo bianco
tenendosi ben fermo con la mano che scotta,
mentre il leone scopre lingua e zanne.

E a quando a quando un elefante bianco.

E passano su cavalli anche fanciulle
in vesti chiare, quasi troppo grandi
per questi giochi e nella corsa alzano
lo sguardo in su, verso noi, chi sa dove-

E a quando a quando un elefante bianco.

E il tutto va e s'affretta alla sua fine,
e gira e gira in cerchio e non ha meta.
Un rosso, un verde, un grigio che balena,
un breve, appena abbozzato profilo-.
E ogni tanto rivolto in qua, beato,
un sorriso che abbaglia e che si dona
al cieco gioco che ci toglie il fiato...

(La giostra - Jardin du Luxembourg, Rainer Maria Rilke, 1875-1926)

Fuochi e maschere nelle Calende di Gennaio

2012-01-18T09:01:00.003+01:00

Metà Gennaio. Inizia il periodo dei "fuochi propiziatori", dei Falò di piazza, del fuoco che tenta di ammansire Generale Inverno e di "chiamare" una nuova buona e propizia stagione.
Fuoco e maschere. E campanacci... oppure pentole fatte suonare nella notte, attorno al fuoco.
Si tratta di usanze arcaiche, antichissime... nonostante le attribuzioni ai più recenti Santi.

E' il periodo del vin brulé bevuto attorno al fuoco, a scambiare quattro parole con gli amici.
15 o 20 °C sopra lo zero attorno al fuoco... e 5 o 6 °C sotto lo zero appena ti allontani!
Ma questi fuochi (quelli dei Mamuthones/Issohadores in Sardegna, quello di Sant'Antonio o quello - che personalmente amo tantissimo! - della Giöbia di fine Gennaio...) sono una di quelle "vecchie cose" che ancora sopravvivono, sono i fuochi che esorcizzano il freddo e il buio e chiamano la cenere a nutrire i campi della prossima Primavera.

Spesso ai Fuochi sono associate le maschere. E anche questo è un retaggio antichissimo, quello delle "carnevalate" che hanno inizio a Gennaio (si pensi al fatto che in Ungheria il Carnevale inizia addirittura il giorno dell'Epifania). Il fuoco allontana il freddo e l'Inverno mentre le maschere hanno funzione apotropaica oltre a ricordarci i vari personaggi che popolano l'Antimondo e che in questi momenti così delicati sfiorano il nostro esistente...

"Altrimenti si racconta del fedele Eckhart [*] e della sua masnada , che a Carnevale si aggira in Turingia..."
(Johannes Praetorius, Saturnalia: Das ist eine Compagnie Weihnachts-Fratzen oder Centner-Lugen, Leipzig 1663)

[*] Uno dei tanti nomi di Arlecchino...

Non si può evitare di ricordare che, ovviamente, la prepotente "religione ufficiale" - da Sant'Agostino in poi - si è sempre scagliata contro le mascherate delle Calende di Gennaio (si legga a tale proposito: Dolores Turci, "Maschere, miti e feste della Sardegna").

Questa qui sotto è una foto delle maschere dei Mamuthones di Mamoiada (Sardegna), uno dei Carnevali più arcaici, che ha inizio proprio la notte tra il 16 ed il 17 di Gennaio con la processione dei Mamuthones e Issohadores... e un grande falò propiziatorio!
Siamo entrati dunque nel periodo del "Carnevale", anche se poi non è quello sancito dal calendario ufficiale... ma il calendario ufficiale non conosce tutte le vecchie storie!

Per quanto mi riguarda attendo con gioia il falò della Giöbia (o Giobia, o Giubiana) che si tiene solitamente l'ultimo giovedì di Gennaio (ne avevo già parlato qui: Link e qui: Link) .

Il mio prossimo "racconto attorno al fuoco" sarà dunque quello della Gioeubia, settimana prossima!

P.S.
Ho scattato questo fotografie ieri sera in quel di Castelletto sopra Ticino, in provincia di Novara. Per maggiori informazioni sui Mamuthones e Issohadores si possono consultare questi documenti: Link.

Ovatta di ghiaccio (la "galaverna")

2012-01-16T09:12:00.005+01:00

Quando mi sono svegliata ieri mattina (ma anche questa mattina!) il paesaggio era questo.
Ho pensato: "ovatta di ghiaccio..."
E mentre si faceva colazione... "tic, tic, tic"

"Ehy, ma cos'è questo rumore?"

"tic, tic tic..."

Con i piedi nudi - ghiacciati - usciamo e guardiamo per terra: sono piccoli ghiaccioli!
Piccoli ghiaccioli che cadono dal tetto!

"tic, tic, tic..."

Vibrazioni d'acqua cristallizzata, piccoli oblunghi diamanti. Un uccellino sul vecchio muro aspetta le briciole del giorno mentre l'edera poco sotto si lamenta della sua nuova biancastra prigione. Sbricioliamo le fette biscottate e dopo un po' arrivano tutti i piumati... a frotte... un gran casino! Guardo la mia tazza mentre il Tè si forma lento: caldo, rosso, Karkadè. Profumo di buono e di caldo, il mio Tè contrasta con tutti quei cristalli.
("Ovatta di ghiaccio..."), continuo a ripetere mentalmente.
"E' tutto così silenzioso questa mattina!"
"Magia di cristalli"
"Forse". (E' sempre un po' scettico...)

Frank Dicksee - The Magic Crystal (1894)

E anche mentre camminiamo nel bosco, con i cristalli in tasca, i nostri scarponi - irriverenti! - frantumano le lame sul terreno. L'unico rumore "siamo noi" in questa domenica ovattata di lame di ghiaccio e cristalli. Ed ogni cristallo è irripetibile nella sua propria forma, unico, magico. Divinazioni di luce nella brina.

Un picchio verde vola sul bosco sorvegliando il Regno del Ghiaccio.
"Guarda! Dobbiamo portare la frutta secca anche nel bosco... per il picchio!"
E chissà se il picchio ha fatto apposta a farsi notare da noi... (per via della frutta secca che gli porteremo).

Picchio verde - Fotografia di P. Alfrey, da web

Facciamo silenzio. Il bosco mormora contratto nei cristalli che lo stringono d'assedio.
Generale Inverno, finalmente ti fai vedere anche in pianura! Ci mancavi... ed eccoti qua!
Silenzio. Ovatta di ghiaccio.

Un ragno che - a quanto pare - avrà un po' freddo!

Specchi d'acqua

2012-01-12T16:21:00.010+01:00

Witold Pruszkowski, "Rusalki", termine generico per indicare le divinità, gli spiriti e i demoni femminili associati ai fiumi e ai laghi nella mitologia slava

Alla Piena nel Cancro di lunedì. Alle acque così profondamente lunari... Luminoso chiaroscuro.

Alle stelline di Anice, ai fiori Camomilla, ai Licheni secchi sbriciolati e alla Cipolla - con la sua rugginosa lama preferita - sul terrazzo.
Al "granchio" ed ai due lupi che ululano - ed ululano per sempre - all'Arcano XVIII.
All'acqua versata piano dalla brocca, a ciò che si vede... agli specchi scoperti ed a quelli immediatamente ricoperti con il drappo nero.

Collier - La ninfa d'acqua (1923)

Molle e placida, questa bella Piena.

Cenere, acqua e mantiche. E fuoco tutt'attorno. E vecchi Narcisi della vecchia Primavera che, gialli e secchi, lentamente riprendono vita nel letto dolce di sale della vasca da bagno...

Frank Cadogawan Cowper

Mattino - Federico Garcia Lorca

E la canzone dell'acqua
è una cosa eterna.
È la linfa profonda
che fa maturare i campi.
È sangue di poeti
che lasciano smarrire
le loro anime nei sentieri
della natura.
Che armonia spande
sgorgando dalla roccia!
Si abbandona agli uomini
con le sue dolci cadenze.
Il mattino è chiaro.
I focolari fumano
e i fiumi sono braccia
che alzano la nebbia.
Ascoltate i romances
dell'acqua tra i pioppi.
Sono uccelli senz'ala
sperduti nell'erba!
Gli alberi che cantano
si spezzano e seccano.
E diventano pianure
le montagne serene.
Ma la canzone dell'acqua
è una cosa eterna.

"Chiamata genera risposta"

2012-01-11T11:23:00.004+01:00

(Post semi-serio sul perché occorrerebbe evitare di giocare con certe cose!)

“Spettri e larve davanti alle palpebre
Passar mi veggio bisbigliando, e sento
Che gemono dintorno in suon funebre.
Oimè! forse d’errante Ombra il lamento
E’ quel che dalla cavernosa volta
Emerge mormorando lento lento?
Se nemica non sei, férmati e ascolta:
Tu che meco confondi le querele,
che vuoi da me, dogliosa Ombra insepolta?”
(da: L’entusiasmo melanconico, di Vincenzo Monti)

Una tavola Oui-Ja (foto da web)

- Madame Trelkovski: "...L'orrore è qui!"
- Groucho: "Beh, adesso che siete arrivata voi, lo credo anch'io".
(Dylan Dog N.25, Morgana, Ottobre 1988)

Alcune immagini di una medium spiritista che adoro: Madame Trelkovski.

(Niente a che vedere con la cialtroneria di Madame Blavatsky! - e non sto scherzando - )

Mi hanno regalato una vecchia tavola Oui-Ja. L’ennesima! Mi domando come mai la gente, quando racconti che ti stai interessando di Psychagogia (Link), automaticamente pensa subito che ti serva una “tavola Oui-Ja”. In realtà ci sono svariati tipi di persone: quelli che quando racconti certe cose scappano a gambe levate chiudendosi a chiave nel primo armadio disponibile (solitamente spaventandosi del loro stesso buio) caricando un ipotetico fucile a pallettoni pronti a spararti addosso tutta la loro paranoia, quelli (rarissssssssimi!) che reagiscono in maniera equilibrata chiedendoti se per caso hai letto Erwin Rohde , quelli che ti dicono che “loro nemmeno toccherebbero un libro che tratta simili argomenti” per poi scoprire che invece sono i primi ad evocare “le ombre” per le loro squallide (e ridicole) ‘azioni di consunzione’ e quelli che invece immediatamente ti regalano una “tavola Oui-Ja” e ti chiedono di “provare insieme come si fa!”. Quest’ultima categoria di persone mi piace e solitamente si tratta di individui che m’ispirano simpatia.
Però non ci siamo. Non funziona così.
Personalmente possiedo tre tavole “Oui-Ja”… mi piacciono, soprattutto quelle più antiche, però non le uso. Non ne ho mai usata una. In sala ho un tavolo da “seduta spiritica”, di quelli a vela, fine ‘800. Anche quello, non l’ho mai usato per riunioni di evocazione di alcunché. E non perché io “abbia paura”: non ho paure e non mi pongo mai alcun limite… che non sia quello relativo alla mia competenza. Evocare “le ombre” significa andare a trattare con la sofferenza: toccare con mano dolore e rabbia. Saper (osare!) socchiudere la Porta di Parmenide (si legga: Parmenide, Poema sulla Natura) non è cosa da tutti: si tratta della Porta che divide Caos e Cosmo, Notte e Giorno, Cielo e Terra. Non si scherza con queste cose: né con i momenti né con i luoghi “in limine”. Ci sono persone che a questo sono preposte: per Reggenza, Talento, Vocazione e totale assenza di qualsivoglia residuo di superstizione o paura (la paura già di per sé genera buio [*]… e fanno bene i ghermiti da superstizione e paura a non toccare – ma soprattutto a “non scherzare con” - certe cose). L’impiego dell’Arte della Psychagogia era cosa eccezionale nei tempi antichi: si attendeva sempre il parere positivo di una divinità prima di procedere all’eventuale consultazione di uno “specialista”. Personalmente tendo sempre ad evitare di barricarmi dietro ai “questa cosa non si fa”, “questo non si può leggere”, “questo non si deve guardare”… preferisco, all’occorrenza, armarmi immediatamente di una buona dose di “competenza”… certo però che il giochino del “Se ci sei batti un colpo!” sarebbe bene relegarlo nella scatola delle idiozie. Anche perché prima o poi, il colpo, “qualcosa” lo batte sul serio… chiamata genera risposta: sempre… ma non sempre la risposta può risultare gradita!

[*] Utilizzo il termine “buio” per distinguerlo (con connotazione in questo caso negativa) dal termine “ombra”, per non creare confusione tra l’Arte della sciomanzia ed il semplice “buio paranoico”.

(Le immagini di Madame Trelkovski sono tratte da: Dylan Dog, Albo 216, “Il Grimorio maledetto”, Soggetto Giuseppe De Nardo, Disegni Daniele Bigliardo, Copertina Angelo Stano. Sergio Bonelli Editore)

In alto

2012-01-08T18:38:00.020+01:00

"Non importa quanto si sale,
l'importante è come si sale!"

Credo sia proprio così: salire in alto riuscendo a "guardare bene", riuscendo a catturare ogni cosa, ad assorbire le più piccole sfumature di ogni particolare "insignificante".
Il rosso dei frutti della rosa canina sa parlare molto bene a chi sa ascoltare.

Ho sempre pensato all'Arte come a qualcosa che è perennemente "in cammino". Sarà l'idea del Corteo di Madonna Oriente, che in tutte le fonti che ho studiato è sempre descritto come una "processione" che non s'arresta mai. Ed io gli ostacoli non li contemplo nemmeno. Mai. Sempre avanti. Passo dopo passo... senza fretta, senza mai perdere il più piccolo particolare...

La neve, quassù, in alto, gioca strani scherzi. "La neve è neve, è sempre uguale!" Così ho sentito dire da una donna (impellicciata, turista dell'ultima ora) giù al paese dove ero ospite. Eh no, cara signora (impellicciata!)... la neve "parla". Parlano i geroglifici delle tracce leggere degli animali, parlano gli speroni di roccia dove batte il sole che la rende acqua... o dove regna l'ombra che trasforma l'acqua in una sciabola di ghiaccio. Parla la neve sotto le mie ciaspole la mattina presto sulla pista non ancora battuta. Parlano le pigne rosse dei Larici - con il loro odore pungente - sotto i fiocchi bianchi che cadono portati dal vento. Tutto parla quassù in alto: la luce accecante, l'ombra che ghiaccia e taglia, l'unico rivolo d'acqua - non gelato - che gorgoglia sulle pietre limpide. Tutto parla. E parla di Magia. E parla "a chi sa ascoltare"... e rispondere... in silenzio!

Fotografie scattate in Valsusa, Vallée de la Clarée e in Vallée Etroite, Gennaio 2012.

***

Fotografia di John Dunn per National Geographic, "spaccature all'interno del ghiaccio"... perché non esiste solo la visione del ghiaccio che si forma "in alto", sulle montagne... sono belli anche tutti suoi particolari, le sue venature più piccole, nascoste e preziose...

Teatro di bosco!

2012-01-08T18:18:00.002+01:00

Un fantasma! L'albero sotto la neve rivela tutto lo spettro che interpreta: con il suo lenzuolo a brandelli e le sue catene di ghiaccio. Piccolo spettro gelato, un "mimo" perfetto tra i cristalli di gelo. Si merita un applauso. Non fosse che forse, battendo le mani, potrei far cadere la neve e rovinare la sua scena!

Io di solito lo faccio... questa cosa di fermarmi a guardare le forme del bosco. Perché è come se fosse un palcoscenico, uno spettacolo teatrale i cui ingranaggi e retroscena sono sempre in movimento. Dipende dalla luce, dipende dalle fome della neve o da quelle del sole, dipende dall'ombra o dai fili d'erba, dipende da come e da quanto l'edera decide di "abbracciare" (stritolare!) la sua prossima "vittima". Dipende. Ogni volta una nuova scena. Ogni volta un nuovo attore. E il mio applauso.

Il tronco qui sopra aveva deciso di mandare in scena la sua tragedia. Il volto contratto, l'urlo aperto e profondo... grida forte una tacita voce lugubre. Non fosse per questo bellissimo sole, farebbe - quasi - paura. Un corvo gracchia un poco più in là, forse un attore scartato che adesso cerca di farsi sentire? Geloso per non aver ottenuto la "parte principale". Mi siedo piano, in silenzio... magari il corvo si avvicinerà e ci regalerà un nuovo Atto! E invece no, vola via!

Il Secondo Atto apre il sipario su uno strano groviglio di legnosi tentacoli. Occhio che guarda e tentacoli pronti ad agguantare. "Ooohhh, guarda là!". Sembro una bambina... i bambini si stupiscono sempre di tutto. E per me il bosco - in effetti - è continua interazione, continuo stupore. Perfezione scenica all'ennessima potenza!

Un altro tronco ci accompagna nel bel mezzo del Terzo Atto. Si tratta di un vecchio e navigato attore... non riesco a staccargli gli occhi di dosso. La luce muta, i guizzi del Sole in mezzo ai rami cambiano la percezione scenica mentre una gazza ladra applaude in lontananza...

Una performace straordinaria mentre altri coreuti di corteccia danzano e cantano al passo con i raggi d'ombra e di sole! E' un'orchestra perfetta. Lo spettacolo è finito. Il Sole inizia a scendere lentamente, cala il sipario. Adesso si va tutti a scambiar due parole nel foyer... dove al centro della sala è appoggiato uno splendido tappeto intrecciato con i ricci ormai vuoti delle castagne. Spettacolo meraviglioso, esecuzioni perfette!
Applaudo. In silenzio, questa volta... non vorrei disturbare la quiete della notte che arriverà a far da prim'attrice.

Fotografie scattate in Bassa Valsusa e in Vallée Etroite.

I regali "della Befana"

2012-01-08T18:08:00.010+01:00

Frederick George Cotman - Spellbound

Cose che non mi aspettavo. Epifanie. Belle "rivelazioni". Il falcetto e il fuso della vecchina, quelli che mi ha regalato e che ho potuto fotografare. Perché il resto (gli altri fusi, la falce grande e le conocchie mi è stato detto di non fotografarli... di non "mostrarli"). "La Befana vien di notte... con gli scarponi tutti rotti..." (e questa la capiranno in pochi!) Dunque dicevo dei "regali". Domina Abundantia mostra sempre non tanto "ciò che ti spetta" o ciò che - molto banalmente - "potrai ottenere" quanto il buono (o cattivo) lavoro svolto. Donna Abbondanza, la Befana, passa e guarda se hai "sciolto tutti i fili, quelli dei tuoi personali gomitoli". E lascia i suoi doni, a chi sa scostare e leggere oltre la preziosa polvere di cenere. In caso contrario: corregge il tiro. Rivelando. Dolcemente. E sono sempre "doni". Sempre...

La mia Epifania sono stati i fusi, i falcetti e le vecchie conocchie. E' stata una Felce ancora verde che spuntava nel sottobosco della bassa Valle, sono stati due Aironi, uno bianco e uno grigio... e solo quello grigio sono riuscita a fotografare. Anche l'anno scorso era passato un Airone all'Epifania. Mi era passato accanto...
Ed io mi porto dietro come l'idea che questo 6 Gennaio 2012 sia stato molto più importante di ciò che ho visto, di ciò che ho fatto, e di quanto ho ricevuto.

Fuso, falce, conocchia, scopa di saggina... e gomitoli disfati, puliti, limpidi. Come un Airone quando apre le ali!

"Dimmi..."

2012-01-02T15:27:00.012+01:00

I momenti "in limine" sono quelli migliori per schiudere l'uscio e sussurrare le domande. Aspettando poi, con il fiato sospeso, la risposta. Sono i momenti "in punta di dita", quelli dove si trattiene il fiato... 5,4,3,2,1... la baldoria del "capodanno generale". Quel particolare momento è uno scrigno di grande potenza. Io lo so. Per questo preparo la miscela di sale e "semi importanti" e aspetto la mezzanotte mentre il ciocco brucia piano piano... E poi, dopo... chiedo. Chiedo alle Lame dei Tarocchi, al fumo del'incenso e soprattutto al fuoco. Cartomanzia, libanomanzia e piromanzia. "Dimmi..." A bassa voce, le Salamandre parlano la loro lingua, mentre il fumo misto di Mirra e Incenso narra i suoi geroglifici sottili.

Ognuno parla per se stesso, chiede per se stesso e risponde per se stesso. Gli altri possono suggerire... ma solo quando chi ha posto la domanda è riuscito a darsi anche la sua risposta. E' un equilibrio sottilissimo, quello di queste mantiche: per alterare il giudizio basta che la fiamma agguanti una foglia un po' più secca, basta un lieve alito di vento a infilarsi negl'insterstizi delle braci a partorire nuove salamandre di fuoco, bastano foglie umide e sale grosso per lanciare alle stelle nuovi sottili rivoli di fumo... e noi lì, pronti a guardare... e chi ha gettato il sale pronto a leggere la sua risposta! E i carboncini delle matite che scrivono veloci su pezzi di carta volanti. Fantasmi, folletti, gatti, cani, visi mostruosi che abbracciano angeli biondi.

"Guarda, l'hai visto? Cos'è, secondo te?"
"No, non posso rispondere io. Questo è tuo"
"Già"

E' così che dobbiamo muoverci in questi casi: occhi aperti, movimenti impercettibili ed attenzioni sottili. Crepita la brace ed io segno sul quaderno le sue forme.
Scoppietta il sale con i semi di basilico ancora avvolti nelle capsule secche.

Sfrigolano le salamandre del fuoco, parlano.
Disegna il fumo di Mirra i suoi tratti del destino.
Sotto le stelle. Sotto lo zero.

Iras 10082+5647 (Foto del telescopio Hubble)

“Fire Fancies”, Arthur Hacker

"nella misura e nel modo che più ci sono consoni"

2011-12-31T10:31:00.002+01:00

"Non si può entrare nella luce, diventare tutt'uno con essa. Il guaio delle falene è che finiscono per morire, nel corso della loro ricerca. Si può soltanto tentare di risplendere a propria volta, nella misura e nel modo che ci sono consoni."
(cit: la mia amica Elo)

Un' immagine tratta da: Promethea (Link),
fumetto-capolavoro opera del pittore, scrittore, drammaturgo, musicista e occultista Alan Moore.

Ai campi benedetti da "Domina Abundantia".
Al "tanto che ho ricevuto".
E al mio non fermarmi mai.
Ai Cortei delle "bonae dominae", ai Giochi della Daina Diana e alle Masnade di passaggio... solitamente indifferenti al nostro "compleanno collettivo".

Buon Anno!
E che ognuno di noi possa risplendere nella misura e nel modo che più ci sono consoni...

... e dunque nel migliore dei modi!

Piccolo-amico-di-buon-augurio... che da ieri staziona sotto il quadro della Galassia M81!

2011-12-23T13:23:00.011+01:00

Mistletoe: Portrait of Madame Mucha.
(Alphonse Maria Mucha, 1903).

“Quale suole nelle selve selvatiche col freddo invernale il vischio
verdeggiare di fronda nuova, poiché la sua pianta
non germina, e con frutti giallastri avvolgere i tondi tronchi,
tale era l’aspetto dell’oro frondeggiante sull’ombroso
elce, così crepitava la lamina al vento lieve.”

(Virgilio, Eneide, VI, 205-209)

Al passaggio di Abundia e agli "Spiriti sul tetto"!

"Al Santo Natale Diana si aggira con il suo Esercito furioso, come ricorda più volte Discipulus"
(Johannes Praetorius, Propositio XLVIII)

"Ragion per cui le fanciulle preparano le asticciole delle conocchie oppure vi attorcigliano attorno molta filaccia o lino lasciandovela tutta la notte..."

"... alla Vigilia le ragazze liberano le conocchie da ogni cosa..."

(Johannes Praetorius)

Liete e serene Dodici (12) Notti, che i Cortei "di passaggio" possano guardarci bene...

Con affetto,
Nyc

22.12.11 - Ore 06.32 - Solstizio d'Inverno

2011-12-22T19:12:00.003+01:00

L'alba del Solstizio d'Inverno: ore 07,30 più o meno...

La sveglia delle sei-meno-qualcosa non è stata poi una grande idea. “E' il Solstizio!”. Sì, ma a quell’ora fuori è ancora tutto tanto buio… e l’aria sembra di feltro gelato. Ed era buio - ovviamente - anche alle 06,32... l'ora del Solstizio. Scricchiola il legno sotto i miei piedi. In-punta-di-piedi. Lego i capelli seduta sul bordo della vasca da bagno: il bagno nel sale e con il sale. Fuori: i resti delle foglie dell’offertorio di legno che questa notte si sono immolate nel fuoco… e la pentola annerita e senza più piedini di leone che fa ormai da sottovaso al ciclamino bianco.
Il Tè alla cannella e Gattone Churchill perplesso per quella strana stonata attività troppo mattiniera.
E anche l’aria si rischiara… molto lentamente.
Faccio brillare l’oro verde della prima accensione della candela colata con la cera delle nere bacche d’Alloro (Link). Le bacche del vecchio Alloro nel vecchio orto! Frigge e si scioglie nel crogiuolo quella mistura di Sole: Alloro, olio di Calendula e di Rosmarino. Il Sole che cola e nuovamente solidifica...ciclo eterno.

E ormai è l’alba, limpida e fredda. E’ solo “l’alba” del Solstizio d’Inverno… sempre la stessa, senza fragore, invitta da migliaia di anni: l’immutato stridere della macina trascinata dalle corna dell’ungulato Capro di Saturno con al seguito tutte le sue lame. Brividi. Mi stringo nello scialle e rientro in casa. A colazione c’è il Tè alla cannella e il “solve” delle anime più antiche… questo il profumo e questi i pensieri con le preghiere della primissima mattina.
Gattone Churchill reclama la pappa (sai che novità!).
La gatta Caterina sbadiglia le sue contorsioni del risveglio.
E’ il Sole nuovo del freddo Oro cardinale e la candela verde brilla tutta la sua Speranza!

"e l’oro si fece solo sole"

2011-12-21T07:22:00.003+01:00

Cascate del Niagara ghiacciate, da una foto del 1911

Edward Hughes, Heart of Snow

Primo canto della neve, di Alberto Cappi

quando venne la neve
la neve portò bianchi glicini
e dolci tortore di farina
quando venne la brina
anima candida luce di luna
quando candì il giorno intorno
e l’oro si fece solo sole
quando la notte si annodò
e nodo e nido furono uno
quando il violino suonò le note
della terra bruna e del mare
quando ritmando e poetando
siamo tornati ad amare

Tempo d'Inverno: dal Sagittario...

... al Capricorno!

Illustrazioni di Virgil Finlay

E così ci siamo! Oggi, con il passaggio dal fuoco di brace del Sagittario alle lame di ghiaccio del Capricorno si schierano tutte le fila dell'esercito di Generale Inverno. Pronti per domani, al "Solve" del Solstizio! Fuoco dell'alba sotto il vento freddo, i piedi nei calzettoni e le sciarpe alzate sul viso... guardando verso Est... al "nuovo giro del Sole".

Sole di pietra - incisione su una vecchia fontana - Valsusa

Il Solstizio d'Inverno quest'anno cadrà domani, 22 dicembre, alle ore 06.32!

La prima scintilla del giorno di Santa Lucia si fa fuoco di Sole nella data del Solstizio astronomico. E' il "Solve" della Materia - ormai - Volatile che se ne va attraverso la Porta di Noto... e poi, subito dopo il Solstizio, si preparerà il nuovo "Coagula". E' questa l'Alchimia di un momento sospeso dove, in quell'attimo di sosta del nostro astro, inizia a brillare forte, nel buio, la prima speranza.

Illustrazione di Adrienne Ségur,
dal mio vecchio libro di fiabe (e prima di esser mio era stato di mia mamma):
"Nei Paesi della neve - Racconti"
a cura di R. Carloni Valentini

Ci siamo. E' il tempo del ciocco che brucia lento mentre si consumano le vecchie pagine delle fiabe della neve. E' il tempo dei fusi e delle conocchie, strumenti tanto preziosi per i dodici giorni magici che verranno tra breve. Cose che (quasi) tutti dimenticano nella frenesia della corsa al consumo dove regna, indiscusso Re, il grande "Moloch" dell'eterno ed omnicomprensivo centro-commerciale che tutto divora.
E invece questo dovrebbe essere "il tempo della sosta"... il tempo di "Diana" che passa e controlla: "Al Santo Natale Diana si aggira con il suo Esercito furioso, come ricorda più volte Discipulus" (Johannes Praetorius, Propositio XLVIII)

Joseph Farquharson, The sun had closed the winter's day (1904)

Sono i giorni dell'Elleboro, la Stella d'Inverno. E sono i giorni del vischio sull'albero di legno intrecciato. Il mio falcetto è d'oro di un oro di ruggine... ma va bene lo stesso... ruggine e ghiaccio si accompagnano bene: scaldandosi a vicenda!

Eugène Samuel Grasset, Dicembre, Art Nouveau
(si riconoscono: Elleboro e Vischio)

Dante Gabriele Rossetti interpreta la tradizione di appendere il Vischio

Ciocchi e braci

2011-12-18T23:12:00.000+01:00

"Il ceppo natalizio, o ciocco di Natale o falò, è confluito nelle tradizioni natalizie intatto nel suo rituale in quanto già in origine esso era consumato tra le mura di casa, giacché il fuoco non poteva venir acceso all'aperto a causa del freddo e delle intemperie della stagione invernale (...). L'uso del ciocco di Natale era diffuso in tutta Europa. Per rimanere in Italia, ricordiamo in Umbria l'usanza di ardere da Natale all'Epifania un grande ceppo d'olivo, le cui ceneri, accuratamente raccolte, vengono sparse per i campi accompagnate da formule propiziatorie per favorire i raccolti. Oltre al chiaro intento propiziatorio che di per sé hanno i fuochi solstiziali, ne è qui chiaramente denunciato il legame con i raccolti. Quest'usanza è documentata anche nelle Valli del Sieg e del Lahn in Germania e in Albania; in Germania si usava anche legare il ciocco di Natale all'ultimo covone della mietitura, altri invece ne incorporavano un pezzo all'aratro per favorire la crescita dei semi. In Francia si credeva proteggesse il grano dalle muffe, da altri era considerato protettore contro la grandine. Ad un certo punto dunque l'azione a favore del raccolto non si esaurisce più nella promozione della sua crescita, ma si estende alla sua protezione contro calamità e danni. Ed il suo potere non si limita ai raccolti, ma si comunica agli animali e alle persone (...). Il legame con il culto degli alberi si rivela nella cura prestata alla scelta del legno, a sua volta legata al valore sacrale attribuito a determinate varietà di piante, che dà valore a tutto il rito: infatti si tratta quasi sempre, a seconda della località, di olivo o di quercia, sacre la prima al mondo mediterraneo, la seconda a quello europeo-continentale".
(Tratto da: "Al di là dei gesti - Analisi del folklore casalese alla luce delle matrici classiche e indoeuropee", di Vivetta Valacca Pagella, edito da: Comune di città di Casale Monferrato).

"La tradizione di bruciare un particolare ceppo (il ceppo natalizio) alla Vigilia di Natale era diffusa in Europa, dalla Scandinavia fino in Italia. Il termine che indica il Natale in Lituania e in Lettonia significa letteralmente "Sera del Ceppo". In alcune regioni si considerava il Ceppo Natalizio come Madre del Fuoco del dio Sole. In certe zone della Germania, era usanza mettere un grosso ciocco di legno e poi levarlo prima che si consumasse del tutto, per conservare durante tutto l'anno le sue magiche proprietà protettive. Se seppellivano le sue ceneri sotto gli alberi da frutto o si usavano per liberare il bestiame dai parassiti o per proteggere la casa dai lampi".
(Tratto da: I riti del Solstizio, di Richard Einberg)

Regina

2011-12-14T23:12:00.005+01:00

Opera di Dan Hillier

Un'immagine dal vecchio diario di note dei nonni di Střížov

Io ti ho nominato regina.
Ve n'è di più alte di te, di più alte.
Ve n'è di più pure di te, di più pure.
Ve n'è di più belle di te, di più belle.
Ma tu sei la regina.
Quando vai per le strade
nessuno ti riconosce
Nessuno vede la tua corona di cristallo, nessuno guarda
il tappeto d'oro rosso
che calpesti dove passi,
il tappeto che non esiste.
E quando t'affacci
tutti i fiumi risuonano
nel mio corpo, scuotono
il cielo le campane,
e un inno empie il mondo.
Tu sola ed io
tu sola ed io, amor mio,
lo udiamo.

(La regina, Pablo Neruda)

Dan Hillier, Luna

13 Dicembre - Santa Lucia - Il vecchio Solstizio

2011-12-13T12:48:00.005+01:00

Francesco del Cossa, Santa Lucia, 1470

Saint Lucy, Francisco de Zurbarán, 1598 - 1664

A mia mamma. Lucia.
Alla mia bisnonna. Lucia.

Di Santa Lucia avevo già scritto qui (Link).
Il "solve" del vento che separa gli Spiriti volatili inizia a farsi sentire... e guarderà presto - nuovamente - a Oriente.
Buoni occhi e prossima scintilla!

***

E a proposito di occhi... alziamoli al cielo questa notte perché passa "lo sciame delle Geminidi" (Link)... sono favorite le 21 di stasera e le 2 di notte per l'osservazione!

Domani,10.12.11 - Eclissi di Luna!

2011-12-09T23:51:00.000+01:00

Scorcio di montagne e Luna, 8.12.11, Valsusa

Domani, 10 Dicembre:
Eclissi totale di Luna con Luna Piena nei Gemelli

Inizio fase di penombra : ore 12:32
Inizio fase parziale: ore 13:45
Inizio totalità: ore 15:06
Fase massima: ore 15:32
Fine totalità: ore 15:58
Fine fase parziale: ore 17:18
Fine fase di penombra: ore 18:32

"...Quando a volte dai torpidi suoi ozi una segreta
lacrima sfugge e cade sulla terra, un poeta
nottambulo raccatta con mistico fervore

nel cavo della mano quella pallida lacrima
iridescente come scheggia d'opale.
e, per sottrarla al sole, se la nasconde in cuore".
(Tristezze della luna, Charles Baudelaire)

Del "dire" e del "non dire"

2011-12-06T20:44:00.012+01:00

Fotografia di Willy Ronis

Non si può, non si riesce, "non ce la si fa" a spiegare del Gioco, se non attraverso immagini. E poi attraverso suoni, citazioni, finanche profumi... quando hai la possibilità di "toccare e di sgranare con mano".

La Sveva andava sempre parlando "del dire".

"Non si può dire".

"Non si può dire".
"Non si può dire".

Non è del tutto vero (tipico della Sveva).

E' che non si può spiegare, è diverso.

Non si può spiegare per filo e per segno...
E' a questo che penso mentre guardo le foglie secche in giro per casa. E non si tratta di fiori. O delle erbe che raccolgo a San Giovanni e conservo nel recipiente verde... si tratta proprio di foglie, si tratta delle foglie secche dell'autunno (quercia e betulla) lasciate in giro per casa... si tratta della cera lasciata colare con noncuranza sul vecchio scrittoio da rigattiere: perché non la si può fermare, perché bisogna vedere che tipo di disegno formerà questa volta! E' il fuoco che parla ovunque tu sia, in qualunque vecchio recipiente io decida di parlargli, è la falce che tengo legata alla testata del letto e sono le pietre. Pietre grezze. Raccolte sulle Alpi, oppure a Stromboli. Oppure i sassi del nonno di Střížov.

Non si può "spiegare" e non si può "capire" se non lo vivi. E viverlo - davvero - non è poi così semplice... lo è per me, lo è per alcune persone che conosco.
Ma non è facile spiegare il perché delle foglie per terra, l'odore della pentola annerita dal fumo, il vecchio e pesante offertorio "da chiesa" trovato dal rigattiere (come tutti i mobili di casa mia) riempito con le "prossime offerte", le zucche seppellite nei vasi della "terra grassa di sale" e la piccola drogheria dei semi.
Non è facile "spiegare" quei Tarocchi o le stampe degli studi di Ioan Culianu infilati nei documenti dei permessi di volo. Un intero "mondo invisibile" che guarda ad un altro "mondo invisibile"... ed entrambi si rendono reali.
Ma soprattutto non è facile "spiegare" la mia vita. Ogni sacrosanto secondo vissuto con il cuore che batte al di là della porta schiusa - appena un poco.

Tocca viverlo, il Gioco di Oriente. Lasciare che anche le ultime luminose fiammelle di quelli che ormai sono fuochi fatui - inspiegabile condanna a morte! - rimangano vive... nutrendosi di ciò che "non è più".

"Nel mondo ognuno porta il sapere che gli ha comunicato la Signora".

Ma sono mondi che si guardano, senza toccarsi. Immagini. Che guardano altre immagini... rendendosi - ancora una volta - reali.
Parlando a bassa voce...

Opera di Perttu Murto

Masnade d'Inverno!

2011-12-06T13:54:00.008+01:00

La notte del 5 Dicembre: le maschere della paura!

La notte del 5 Dicembre dal profondo buio dei freddi boschi escono i Krampus… una turba di diavoli, masnada di maschere terrificanti! Questa Tradizione si riscontra molto forte in Trentino ed in Friuli, in Austria, Slovenia, Germania meridionale, Boemia e Moravia.
La masnada dei “diavolacci” arriva gridando, suonando i campanacci e agitando le catene…
La storia dei Krampus e dei “diavoli della stagione invernale” si perde nella notte dei tempi e la funzione sociale (o meglio: quella che era la funzione sociale!) delle “maschere” dell’Avvento ricorda quella delle maschere di Carnevale (Link).
L’Inverno è il tempo del buio, del freddo, della speranza e della paura… del timore che tutto possa “non rinascere” e che il Sole, dal Solstizio in poi, non riprenda la sua abituale corsa. E’ il tempo delle paure immotivate così come di quelle fondate (un Inverno troppo rigido o che dura troppo a lungo potrebbe compromettere i raccolti futuri). Maschere che si perdono nella notte dei tempi, dunque, maschere che rappresentavano (ed in parte ancora rappresentano) la personificazione degli spiriti “spaventosi e crudeli” dell’Inverno: si tratta di qualcosa di incontrollabile, la natura selvaggia che esce dal bosco (i Krampus e le altre maschere dell’Inverno – come ad esempio i Klöckler, le maschere del tempo d’Avvento della Val Sarentina - sono spesso adornate di pelli e di corna) e alla sua durezza tocca sottostare e piegare la testa. Avvento - adventus, in latino - significa venuta, arrivo… e solitamente tutto ciò che “arriva”, ciò che “è nuovo”, fa paura. La personificazione – grottesca – della paura serve ad esorcizzarla! Ed è proprio “esorcistico” l’uso che si fa di queste maschere terrificanti. Un tempo, prima della cristianizzazione (solitamente forzata) di questi luoghi, erano i saggi dei villaggi, gli sciamani o le sciamane ad esorcizzare gli “spiriti dell’Inverno”… con la venuta della nuova religione” questo compito è stato consegnato nelle mani di san Nicola accompagnato dalla sua scorta di angeli…

Una vecchia immagine tratta dal sito: Krampus.com (Link)

In Moravia (la terra di mio padre) funziona così: in giro per i paesi si aggirano tre loschi figuri nella notte tra il 5 e il 6 dicembre:- uno è un grottesco diavolaccio, Čert, che bussa alle porte, chiama fuori i bambini spaventandoli (suonando i campanacci, ecc) e chiedendogli se hanno fatto i bravi - ad un tratto interviene un angelo, Anděl... con la funzione di calmare il diavolaccio- e alla fine arriva San Nicola (Svätý Mikuláš) a metter pace tra tutti!

Beh......poi tutti vengono invitati in casa dai genitori del bambino per bere un goccio di Becherovka e alla fine della serata i tre loschi figuri rincasano, solitamente prendendosi sotto braccio, completamente ubriachi :-)

Un Krampus dall’archivio dello scultore David Bignell (Link)

Approfondimenti:
I Krampus e altre Maschere dell'Avvento
I Krampus su Wikipedia

"i boschi ondeggianti, la fonte silente, il rivo che gorgoglia, l'incupirsi della sera"

2011-12-04T22:42:00.004+01:00

Credo che tutta la natura sia popolata di esseri invisibili,
alcuni dei quali sono brutti e grotteschi, altri malvagi e sciocchi,

molti di essi belli, ben al di sopra di qualunque bellezza abbiamo
mai veduto, e che quelli belli, non siano troppo distanti
quando passeggiamo per luoghi ameni imperturbati.

Anche quand' ero ragazzo non potevo mai
passeggiare in un bosco senza avvertire che sempre,
a ogni istante, avrei potuto trovarmi di fronte
qualcuno o qualcosa che avevo cercato a lungo senza
saperlo chiaramente...

... E ora esploro a volte ogni piccolo anfratto di qualche misera boscaglia con passo quasi ansioso, tanto è profonda l'influenza
di questa immaginazione su di me.

Anche voi, senza dubbio,
vi imbatterete in un'immaginazione simile
da qualche parte ovunque le stelle
che ci governano decidano di attirarvi, sia Saturno che vi giuda ai boschi,
o la Luna,forse, sull'orlo del mare.

Io non vorrò credere mai conferma sicurezza
che non vi sia nulla nel tramonto,
ove i nostri progenitori immaginavano le schiere dei morti seguire il sole, o nient'altro che una vaga presenza destinata
a commuoverci poco o nulla.

William Butler Yeats Irlanda Luna crescente (1823)

"[...]i boschi ondeggianti, la fonte silente, il rivo che gorgoglia, l'incupirsi della sera,
ora addensante le sue buie ombre, egli interpretava come un linguaggio, e con lui parlavano, come se lui e tutto ciò formassero insieme il tutto".
(Percy Bysshe Shelley, Alastor)

"Piccole creature dall'aria pensosa,
sedute sulle rive erbose,

piccole creature dagli occhi ammaliatori,
mi osservavano stupite mentre navigavo."
(Robert Louis Stevenson)

Silfidi di ruscello

Adorne di luna.
Lievi dipinti

posati su pallidi specchi
tra il verde.

Lucciole di velluto.

Luci librate

nel sogno

dischiuso tra i rami.

Sinfonia di silenziosi accenti

(Luciano Luisi)

"A volte penso che questa esistenza meno materiale sia quella autentica..."

2011-12-04T22:36:00.002+01:00

Opera di Leonora Carrington, 1959

"Mi sono chiesto più volte se la gente si soffermi a riflettere sul significato dei sogni, che a volte è clamoroso e comunque appartiene a un mondo di oscurità e mistero. E se la maggioranza dele visioni notturne non è che il debole e fantastico riflesso delle nostre esperienze di veglia - checché ne dica Freud col suo puerile simbolismo - ve ne sono altre il cui carattere etereo e ultraterreno non consente interpretazioni ordinarie, ma i cui effetti inquietanti, vegamente eccitanti, sembrano aprire uno spiraglio su una sfera d'esistenza mentale non meno importante di quella fisica, e tuttavia separata da quest'ultima per mezzo di una barriera impenetrabile. La mia esperienza non mi consente di dubitare che l'uomo, una volta abbandonata la coscienza terrena, si trasferisca in una dimensione incorporea e profondamente diversa da quella che conosciamo; una dimensione di cui, una volta svegli, rimangono solo vaghissimi ricordi. Da quei frammenti incerti e confusi possiamo intuire molte cose, ma provarne nessuna. Possiamo supporre, ad esempio, che la vita, la materia e l'energia come il mondo le conosce non siano costanti nei sogni, e che il tempo e lo spazio non esistano come li concepiamo da svegli. A volte penso che questa esistenza meno materiale sia quella autentica e che la nostra vana presenza sul globo terracqueo sia di per sé un fenomeno secondario o puramente virtuale".

(Oltre il muro del sonno, Howard Phillips Lovecraft)

Helix Nebula

Un omaggio a Hillman. Hillman omaggia noi, "restituendoci" il Grande Pan.

2011-12-01T13:02:00.005+01:00

Di James Hillman ho già parlato qui (link), qui (link) e qui (link).

Arnold Böcklin, Pan che fischia a un merlo

“Un grido percorse la tarda antichità: “Pan, il grande, è morto!” narra Plutarco nel Tramonto degli Oracoli; tuttavia il detto è divenuto esso stesso oracolare, fino a significare molte cose per molte persone in molti tempi. Una cosa fu annunciata: la natura era stata privata della sua voce creativa. Essa non era più una forza indipendente e vivente di generatività. Ciò che aveva avuto anima, la perdette; o andò perduta la connessione psichica con la natura. Morto Pan, anche Eco morì; non potemmo più catturare coscienza riflettendo entro i nostri istinti. Questi avevano perduto la loro luce e caddero facilmente nell’ascetismo, seguendo come un gregge senza ribellione istintuale il loro nuovo padrone, Cristo, con i suoi nuovi mezzi di direzione. La natura cessò di parlarci – oppure non fummo più capaci di udirla. La Persona di Pan il mediatore, come un etere che avviluppava invisibile tutte le cose naturali di significato personale, di lucentezza, era scomparsa. Le pietre divennero soltanto pietre – gli alberi, alberi; le cose, i luoghi e gli animali non erano più questo Dio o quello, ma diventarono ‘simboli’ o si disse che ‘appartenevano’ a questo o a quel Dio. Quando Pan è vivo, allora anche la natura lo è, ed è colma di Dei, talché lo strido della civetta è Atena e il mollusco sulla riva è Afrodite. Questi pezzi di natura non sono semplicemente attributi o proprietà. Sono gli Dei nelle loro forme biologiche. E dove trovare gli Dei meglio che nelle cose, nei luoghi e negli animali che essi abitano, e come partecipare ad essi meglio che attraverso le loro concrete rappresentazioni naturali? Ogni cosa che veniva mangiata, odorata, calpestata o spiata era una presenza sensuale dotata di rilevanza archetipica. Una volta che Pan è morto, la natura può essere controllata dalla volontà del nuovo Dio, l’uomo, modellato ad immagine di Prometeo o Ercole, che crea da essa e l’inquina senza alcun turbamento morale. (Ercole, che per primo ripulì il mondo naturale di Pan, combinando l’istinto con la propria forza di volontà, non si fermò per togliere di mezzo le carcasse smembrate lasciate a putrefarsi dopo le sue civilizzatrici imprese creative. Lui si avvia a grandi passi verso la prossima impresa, e verso la pazzia che lo aspetta alla fine). Quando l’umano perde la connessione personale con la natura personificata e l’istinto personificato, l’immagine di Pan e l’immagine del Diavolo si mescolano. Pan non morì mai, dicono molti commentatori di Plutarco, egli venne rimosso. Perciò, come è stato affermato più indietro, Pan ancora vive, e non soltanto nell’immaginazione letteraria. Egli vive nel rimosso che ritorna, nelle psicopatologie dell’istinto che si fanno avanti, come indica Roscher, innanzitutto nell’incubo e nelle qualità erotiche, demoniache e paniche ad esse associate. L’incubo quindi offre veramente la chiave per riavvicinare la natura per noi perduta e morta. Nell’incubo la natura rimossa ritorna, così vicina, così reale, che non possiamo non reagire ad essa naturalmente, divenendo cioè interamente fisici, posseduti da Pan, gridando per avere luce, conforto, contatto. La reazione immediata è l’emozione demoniaca. Siamo ricondotti all’istinto dall’istinto”.

(Saggio su Pan, James Hillman)

Opera di Néstor Martín Fernández de la Torre

L'Ondina, il cappio e un folletto inquieto!

2011-11-28T23:25:00.004+01:00

Alphonse Osbert - Nymph (1893)

Eccomi di nuovo a parlar di musiche.
Sono le note che amo, una cosa che adoro: il "Gaspard de la Nuit" di Aloysius Bertrand, musicato da Maurice Ravel nel 1908

- Ondina

« Ascolta ! Ascolta ! Sono io, sono Ondina, che sfioro di gocce d’acqua le losanghe sonore della tua finestra illuminata dai tetri raggi della luna; ed ecco in veste d’amoerro, la castellana che dal balcone ammira la bella notte stellata e il bel lago dormiente.
«Ogni flutto è un ondino che nuota nella corrente, ogni corrente è un sentiero che serpeggia verso il mio palazzo, e il mio palazzo fluido è costruito sul fondo del lago, nel triangolo del fuoco, della terra e dell’aria.
«Ascolta ! Ascolta ! Mio padre batte l’acqua gracidante con un verde ramo di ontano, e le mie sorelle carezzano con braccia di schiuma le fresche isole d’erba, di ninfee e di giaggioli, o ridono del salice cadente e barbuto che pesca con la lenza! »
Mormorata la sua canzone, mi supplicò d’infilarmi al dito il suo anello per essere lo sposo di un’Ondina, e con lei visitare il suo palazzo per essere il re dei laghi.
E quando le risposi che amavo una mortale, stizzita e indispettita versò qualche lacrima, scoppiò a ridere e si dissolse in un denso piovasco che bianco sgocciolò lungo i miei vetri azzurri.

***

- Il Cappio

"Ah! ciò che sento, è la tramontana notturna che geme, o l’impiccato che emette un sospiro sulla forca patibolare?
E’ forse un grillo che canta nascosto nel muschio e nell’edera sterile di cui pietosamente si calza il bosco?
E’ forse una mosca a caccia che suona il corno intorno a quelle orecchie sorde alla fanfara degli inseguimenti?
E’ forse uno scarabeo che coglie nel suo volo ineguale un capello insanguinato dal suo cranio calvo?
Oppure è un ragno che ricama una mezz’auna di mussola, per cravatta a quel collo strangolato?
E’ la campana che rintocca alle mura di una città, sotto l’orizzonte, e la carcassa di un impiccato che il tramonto infiamma".

***

- Scarbo

"Oh ! quante volte l’ho udito e visto, Scarbo, quando a mezzanotte brilla la luna in cielo come uno scudo d’argento su uno stendardo azzurro cosparso di api d’oro !
Quante volte ho udito gorgogliare il suo riso nell’ombra della mia alcova, e il graffiare dell’unghia sulla seta delle tende del mio letto!
Quante volte l’ho visto scendere del soffitto, piroettare su un piede e rotolare per la stanza come un fuso caduto dalla conocchia di una strega!
Lo credevo svanito? il nano ingigantiva tra la luna e me, come il campanile di una cattedrale gotica, un sonaglio d’oro in movimento sul suo berretto a punta.
Ma presto il suo corpo diventava livido, diafano come cera di candela, e il viso impallidiva come cera di lucignolo, – e d’un tratto si spegneva".

"Chi può vagare nel bosco, a quest'ora?"

2011-11-28T22:34:00.009+01:00

La Regina della Notte di Marjorie Miller, 1931

"E' qui, nel folto delle fratte , appena rischiarate dall'occhio fosforescente d'un gatto selvatico accovacciato nel fogliame. Tra le rupi, che inzuppavano nella notte dei loro precipizi la loro chioma di erbacce, lucente di rugiada e di lucciole.
Vicino al torrente che cade spumeggiante tra le cime dei pini e che fluttua in vapore grigio in fondo ai castelli. Si raduna un'immensa moltitudine che il vecchio boscaiolo, attardato per i sentieri, col suo carico di legna in spalla, sente e non vede.
Di leccio in leccio, di colle in colle, si diffondono mille grida confuse, lugubri, spaventose.
Uhm, uhm! Shi! Shi! Cucù, cucù!"

(Aloysius Bertrand, Gaspard de la nuit, 1842)

Opera di Martin Wittfooth

La (bella) luce dei fuochi che restano

2011-11-27T17:21:00.002+01:00

Questa è una foto che mi ha mandato un lettore del Blog, che a sua volta è l'autore di un altro Blog (Link).

La sua lettera "mi ha fatto molto bene" poiché mi leggendola mi sono resa conto che la strada che sto percorrendo, portando avanti questo piccolo spazio virtuale ma anche la Pagina di Incanti (Link) e quella di Madame Trelkovski (Link), è quella giusta.
La lettera di "Emmegì" (questo è il suo nickname) è il racconto di come ha trascorso i Giorni dei Morti (Ognissanti, Calenda, Samonios, Halloween...) insieme al suo bellissimo e simpaticissimo bambino - nato il giorno di San Martino! - e alla sua compagna.

In particolare mi scrive: "Il grande grazie è intanto perché per la prima volta in vita mia ho festeggiato con partecipazione queste giornate. Ho seguito alcuni tuoi spunti, ne ho e ne abbiamo avuti tanti altri..."

La lettera prosegue con il racconto della loro Festa, del ricordo dei loro morti, delle storie di fate e di streghe raccontate al loro bambino. E poi le foto delle loro lanterne...
Ecco, è proprio questo ciò che io voglio (vorrei) fare con questo Blog: non lasciare che le cose si possano perdere, tenere viva la luce di ciò che si sta smarrendo in mezzo a tutta la banalità new age, nel calderone di tutte le "facili iniziazioni" dove rischiamo di smarrire gli studi e tutti gli scritti davvero importanti. Dove potremmo perdere le belle parole ed i bei racconti, ormai relegati a far bella vista solo sulle bancarelle dell'usato. Viviamo in un momento storico in cui il tessuto sociale è ormai ridotto a brandelli, come tela strappata, praticamente quasi impossibile da rammendare, dove gli "sciamani di plastica" dettano legge mentre gli sciamani veri vengono uccisi a colpi di machete nell'indifferenza di tutti (Link).

Qui non si tratta - solo - di portare avanti/riscoprire antichi gesti per il gusto di farlo, o per una strana sorta di "gestione esclusiva delle tradizioni magiche".
Qui si tratta, molto banalmente, di una questione di autenticità.

Un'altra frase dalla bella lettera di "Emmegì": "E questa pienezza, questa potenza, un poco, si riesce a trasmettere".

Sì, ed io aggiungerei: "Quando la cosa è vissuta in modo autentico allora sì, si riesce a trasmettere!"

Ne parlavo con un'amica qualche sera fa (un'amica che non sentivo da tanto tempo), parlavamo della "tradizione" e della sua importanza. Una cosa non è (non può essere) importante in sé e per sé ma è importante nel momento in cui ci aiuta, ci serve (si fa nostra serva). La tradizione ci parla - anche ma non solo - per segni che a noi risultano comprensibili, sono messaggi chiari che riconosciamo (ri-conosciamo, conosciamo nuovamente!). Se mi si regala la zucca (o i ceci) nei giorni dei morti, io lo leggo come un segno. Se mi portano l'olio nuovo il giorno di San Martino, altrettanto. Se trovo l'Iperico il giorno di San Giovanni, qualcosa mi vorrà pur dire...

Tradizione: lat. Traditiònem da tràdere, consegnare, trasmettere (v. tradire). Propr. Consegna; Trasmissione, di dottrine religiose, di leggende, passata di età in età, per via orale e senza prova autentica e scritta.
(Tratto dal Dizionario etimologico online - Link)

E ciò che noi facciamo è anche un po' "tradire" nel momento in cui portiamo qualcosa di nostro, nel momento in cui "interpretiamo" e diveniamo gli attori principali di una certa tradizione. Quando prepariamo le nostre zucche, le nostre lumere, quando accendiamo il lumino ai nostri morti o lasciamo il posto libero a tavola la sera del 31 Ottobre o il copriletto scostato la mattina del 2 Novembre, stiamo sì "consegnando e trasmettendo" ma stiamo anche mettendoci molto di noi, molto del nostro!

E questa è una cosa importante, quando è autentica si tratta di una cosa molto importante!

"Emmegì" conclude così la sua lettera: "Io non so bene quello che sto facendo, non conosco molte, troppe forse, delle lettere che compongono l'alfabeto di questo Racconto, ma quello che c'è in fondo lo vedo, lo sento, e a volte lo comprendo. Le tue parole e il tuo diario sono elementi preziosi, credo che posso dirtelo con tranquillità. A volte sono pensieroso, avverto un carico forte, antico, fragile, prezioso, non voglio sia sprecato, e una responsabilità che è in queste Parole, in chi le dice e in chi le riceve, e poi pure penso che dovrei leggere e studiare di più... ma poi le cose vanno al loro posto. Spero di essermi fatto capire, almeno un poco".

Sì, è importante. Ed è un compito molto delicato quello di riuscire a trasmettere, nel modo più autentico possibile, questo "carico forte, antico, fragile, prezioso"... perché nessuno di noi (sicuramente nessuno di quelli che leggono questo blog!) vuole che sia sprecato...

Grazie "Emmeggì"!

"C'era un mondo strano e soave, che si mostra senza svelare il suo segreto, ma ci informa e chiarisce su alquante cose che sono avvenute dopo; proprio come una luce che illumina le cose davanti a sé ma non lasciaa vedere dietro di sé".
(Luisa Muraro, La Signora del Gioco)

Quarto compleanno del Blog!

2011-11-24T21:24:00.015+01:00

Opera di Aron Wiesenfeld

Beh, auguri Blog di Nyc!
Quattro anni. Il 24 Novembre del 2007 tutto cominciava così: Link, banalmente. Poi son migliorata. Un pochino sono migliorata, dai. Il 24 Novembre è una data importante per me, per molti motivi...

Le cose belle - Parte II

2011-11-23T21:01:00.001+01:00

"... e la Regina, la Strega che accende la sua brace nel vaso di terra,

non vorrà mai narrarci ciò che ella sa, e che noi ignoriamo".

(Arthur Rimbaud, Illuminazioni)

E' come l'occhio della Nebulosa Clessidra, che si dilata nel tempo - anni luce di tempo - oltreché nello spazio. Nello Spazio. Così l'occhio deve adattarsi ad ogni passo nel piccolo e nel grande spazio. Ne avevo già parlato qui (Link): amo girovagare portandomi sempre dietro la macchinetta fotografica. E sono sempre le cose più banali, quelle che pochi notano, quelle "insignificanti" che mi catturano. Perché solitamente è l'immagine che ci cattura, e non avviene certo il contrario! Anche quando crediamo di essere noi a catturare un'immagine, fotografandola. Impossibile.

E' un piccolo ragno sul muro umido di gocce di nebbia, inebetito e infreddolito. Una cosa lieve, polarizzazione dinamica con la testa all'ingiù! Qualcosa che può dare i brividi, come la "morte del Misto", miscuglio di quadruplicità.
Ragno Alchemico!

Poco più in là, oltre il muro grigio... cercavo la palma d'Oro per "la discesa" ed ho trovato l'Oro rosso. Anzitempo. Da non considerare, dunque. Da fotografare, quello sì. Un brevissimo sguardo, uno sbirciare timoroso sulla "posizione rossa": quella-al-di-sopra-di-tutto. Rubedo. E nessuno guarda, e nessuno vede. Le auto passano lì accanto troppo veloci per riuscire a notare la meraviglia.

"Ha mangiato la Corona Rossa
poiché è contento di vivere nei cuori
perché è la loro forza magica"
(Testo delle Piramidi, Paragrafo 409-410)

Torno a caminare sul verde muschio. Occorre considerare le Creature-che-accompagnano-in-Viriditas. Quelle che nascono dall'umido che va asciugando. Diceva la Sveva: "I funghi sono creature a metà: nascono d'autunno, quando tutto va a morire!".
Eccole: inaspettate, strane, campanelle sbarazzine a dialogare tra le foglie delle mie - mie? -vecchie querce.
Piccoli insolenti fantasmi tra le ghiande e tra i fantasmi di ghiande...

E poi tutte quelle foglie viola... per terra... Sembra un palco fatto apposta per danzare. Un morbido palco punteggiato di polvere viola. Non si può non pensare alla danza su questo kilim viola tutto-tessuto-apposta-per-lasciare-i-piedi-liberi-di-danzare.

"Già l'autunno! - Ma perché rimpiangere un eterno sole se siamo impegnati alla scoperta della chiarezza divina, - lontano da chi muore sulle stagioni".
(Arthur Rimbaud)

E poi il rosso delle foglie di uva e di edera. Avvinghiate, abbracciate. A scrostare il muro e a far nozze con le gocce umide di nebbia che imperterrite lo stanno scavando...

"Mai, bimba mia, finché la severa campana a sonno non
rintocchi,
Devi temere o credere che rustica ombra o incantesimo
Possa erpicare e nevicare sangue mentre qua e là cavalchi,
Perché chi infesta come spettro gli anfratti del monte
O s'agguatta nel borro se non lume di luna che limpido echeggia
Dal pozzo stellato?"
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

"Voglio innamorarmi", disse.
Lo disse a cena. E i suoi genitori spalancarono gli occhi e irrigidirono la schiena, sulle loro sedie.
"Pazienza", fu il loro consiglio. "Ricordalo, tu sei notevole. Tutta la nostra Famiglia è strana e notevole. Non possiamo mescolarci o sposarci con gente normale. Perderemmo i nostri poteri magici, se lo facessimo. Non vorresti perdere la tua capacità di "viaggiare" per magia, vero? Quindi, sta' attenta!"
(Ray Bradbury, La strega d'Aprile)

Nebbia nebbia...

2011-11-20T18:16:00.014+01:00

Nella nebbia del mattino...

Leny, Solitari nella nebbia

Caspar David Friedrich, Nebbia di mattina nell'Elbtal

Ho sempre amato la nebbia di Novembre. Si tratta di quel tipo di nebbia che, qui da queste parti, si potrebbe tranquillamente tagliare a fette e mangiare. Solo poche ore, durante il giorno, si allontana in qualche strano recesso, frammentandosi come infiniti coriandoli di goccioline d'acqua... trattenute da quella stessa terra che trasuda vapore la notte. Quando vado a correre, la sera, torno poi a casa con i capelli pregni, bagnati, dal sapore di nebbia. La stessa nebbia che raccolgo nei vasetti sul terrazzo.

La stessa nebbia che sembra un oceano surreale dove strane barche dai contorni deformi galleggiano.

"E questa nebbia... non era mai durata così a lungo!"
(The Others, film di Alejandro Amenabar)

"Guardi che mulinelli fa giù in strada la nebbia gialla, guardi come ondeggia pigra lungo le fosche facciate delle case".
(Arthur Conan Doyle, Il segno dei Quattro)

A cosa gioca, questa strana acquatica lattiginosa aria? Cosa "mi dice" mentre la guardo dall'interno della stanza calda, mentre il lume che ho acceso sul terrazzo quasi pare che l'offenda? Provate mai a camminare nella nebbia? A perdervi tra i rumori che arrivano attutiti da lontano? Talvolta da molto lontano.

Magica etnomicologia

2011-11-15T22:06:00.012+01:00

The Fairies' Dance - Richard Doyle

Opera di Brian Froud

Amanita Muscaria, foto di Cecilia Lattari

Dalla Siberia alla Toscana.

Finlandia: la sciamana lappone – con tutte le sue piume – sgrezza il fungo, “fiele dei radi boschi che spezzano la piatta tundra” e... zucchero di sogni estatici.

Russia: la Donna che abita l’isba nella taiga profonda “va cercando del fungo rosso” nel sottobosco di lievi betulle.

Moravia, Repubblica Ceca: nei boschi intorno al paesino di Střížov qualcuno cammina nel bosco, di primo mattino. Nyc indica il fungo alla sua babička, che le fa segno di non toccare. Si fermano entrambe a guardare.

Passo dello Stelvio, Italia: i suoi piedi passano accanto al fungo rosso. Scarponi nel sottobosco. Nyc sa che non deve non toccare e s’inginocchia per una fotografia.

Toscana, Italia: Cecilia cammina nel bosco di Abeti dietro casa: ha trovato le Fate. Oppure sono le Fate che hanno trovato lei?

Amanita Muscaria, Passo dello Stelvio,
Foto di Nyctea Noctua

"Il fungo che più viene associato alle Fate è il rosso Ovolo malefico (Amanita Muscaria), che ha proprietà tossiche e allucinogene. I vichinghi mangiavano questo fungo magico per scatenare la loro furia combattiva, nota come Bersek".
(da: "Fate", di Brain Froud e Alan Lee)

Amanita Muscaria, foto di Cecilia Lattari

"Secondo la mitologia vichinga Woton fu una volta inseguito dai diavoli, e le goccioline di schiuma rossa che cadevano dalla bocca del suo galoppante destriero a sei zampe, Slepnir, magicamente si trasformarono in funghi rossi. L'Ovolo malefico era quindi un dono degli dei. Per i Celti erano tabù i funghi rossi e, addirittura, molti alimenti di questo colore, per esempio le bacche di sorbo selvatico, le noci e i frutti rossi: li consideravano il cibo degli dei".

(da: "Fate", di Brain Froud e Alan Lee)

Amanita Muscaria, foto di Cecilia Lattari

"Analogamente Robert Graves ritiene che l'Amanita Muscaria sia il nettare e l'ambrosia degli dei greci. Questa affermazione è convalidata dall'attribuzione di un uso simile presso popoli che vivono in luoghi distanti l'uno dall'altro come la Siberia, il Messico e il Borneo. Sostanze estratte dall'Ovolo malefico provocano in coloro che le assumono una grande agitazione, hanno visioni e parlano a esseri invisibili. Quale fungo potrebbe essere ritenuto, con maggiore ragione, un sedile magico o un ingresso al regno delle Fate?"
(da: "Fate", di Brain Froud e Alan Lee)

Elementi d'Autunno - Fuoco

2011-11-14T14:00:00.010+01:00

Fuoco di brace e fuoco di caldarrosta...

Fuoco d'autunno, di cova lenta ma sicura a morire fra le lame di Generale Inverno.

E’ fuoco di brace il fuoco d’autunno. E' il fuoco delle foglie rosse in controluce, dietro il Sole che si fa basso... sempre più basso...
Il fuoco d’autunno crepita ovunque: nelle foglie rosse sotto le suole delle scarpe, nei piccoli ghiaccioli delle primissime gelate, crepita nel febbrile intreccio di nidi invernali dei piumati "che non sono andati via", crepita nei caminetti e nelle stufe... e crepita nei tramonti, quei tramonti che si fanno sempre più bassi, come poesia recitata fino al silenzio.

Il fuoco d'autunno è fuoco di brace. E' fuoco di cova, è il fuoco delle nenie e delle vecchie fiabe spaventose raccontate al caldo mentre fuori si condensa la nebbia, è il fuoco che brucia nella pentola della "strega" nei Giorni dei Morti, è il fuoco dei lumini rossi nei cimiteri nebbiosi, è il fuoco del ricordo e quello del preludio. E' il fuoco degl'incanti recitati al tramonto, come mantra che va a morire e che al Solstizio piano piano risorge.

così sognò il fuoco

il fuoco sognò persi rovi

nel coro di cavi orizzonti

meravigliose rare gnosi

del vivente imperfetto

tu eri il fare

il detto
il fuoco scrollò il collare

sacro alle fonti

(Alberto Cappi, Nenia del Fuoco)

"La tua fede immortale come il grido del regolato sole".
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

"Musica degli elementi, quale miracolo crei!

Terra, acqua, fuoco, aria, nel bianco atto entrano cantando"

(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

Elementi d’Autunno – Aria

2011-11-14T12:52:00.005+01:00

“Notte e la renna sulle nubi sorvolanti i pagliai
E le ali del gran Rokh infiocchettate per la fiera!
La saga rimbalzante delle preci! E alte, lassù, sopra i venti
Dal tallone di lepre,
Le gracchianti cornacchie volate dai loro neri bethel, i sacri
Libri degli uccelli! Fra galli di fiamma la rossa volpe ardente!
Notte e una vena d'uccelli nell'alato polso prunoso del bosco!
Battito pastorale del sangue attraverso le foglie merlettate!
Ruscello sgorgante dai neri polsi di prete del boschetto
E dalle maniche di brina
Del racconto e del chiasso dell'usignolo! Anima esalata
Della valletta lacerata al canto e collina di cipressi
Vestita di cotta! Racconto e chiasso nel cortile scremato
Della pioggia burrolattea nel secchio! Sermone del sangue!
Vena sonora d'uccello! Saga rimbalzante dal tritone
Al serafino!
Cornacchie evangeliche! Narrate tutti, stanotte, di lui che viene
Rosso come la volpe e furtivo come il vento calcagnuto”.
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

Questa è casa loro. Lontano da noi, non si tocca. E a volte ci sembra così instabile, così tanto “precaria”… e quando ci sembra così è solo perché non ne riconosciamo l’essenza. E’ una casa (il loro nido) diversa, libera, una casa che si fa e si disfa nel tempo del mezzo giro di una stagione.

I piumati d’autunno hanno al voce più lieve anche se non attutita come quando d’inverno rimbomba con tonfo sordo su ghiaccio e neve… i piumati d’autunno hanno la voce del tintinnare discreto, forse perché sanno che anche le loro zampine lievi possono far staccare una foglia. Oppure farla scricchiolare: sotto venti grammi di peso e di piume. E così cantano piano, con il rispetto dovuto al bosco che si sta addormentando.

La notte quieta, sempre.
il giorno va e viene.

La notte morta e alta.
il giorno con un'ala.

La notte sopra specchi
e il giorno sotto il vento.
(Federico Garcia Lorca)

E poi le foglie di quello strano ciliegio importato da lontani Paesi. Lì, colorate e appese (ancora per poco!) come coriandoli pronti a cadere, dopo aver volteggiato un poco. Leggeri, sfuggenti, irriconoscibili ed irriconoscenti. Ciò che volteggia in aria anche solo una volta… all’aria appartiene per sempre. Quantomeno in immagine…

“Dei meli mulinata dal vento e sulle isole pestate delle foglie
Mattutine, come cade la stella, e il seme alato della mela
Scivola e cade,
E germoglia nella ferita spalancata al nostro fianco,
Come il mondo precipita, muto come il ciclone del silenzio”.
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

Ecco. E’ da qui che “partiamo volando”, guardando la Valle del Ticino. Fin sul Monte Rosa. Scavalcando le strade, i rugginosi ponti scavati dal grande fiume, i templi di bosco e le umane disperazioni.
E’ da qui che gridano “gli Angeli”. Volando.

“Sfiora un angelo il colle. Dalla celletta d'un santo,
L'uccello notturno attraverso conventi e cupole di foglie”
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

Elementi d'Autunno - Terra

2011-11-13T21:33:00.011+01:00

La Farnia, Quercus Robur

"Questa donna, davvero innocente, reca però - l'abbiamo detto - un segreto mai confessato in chiesa. Stringe nel proprio cuore il ricordo, la pietà dei poveri vecchi dèi decaduti allo stato di spiriti. Non crediate che questi non soffrano d'essere spiriti. Nascosti nelle pietre, nel cuore delle querce..."

(Jules Michelet, La Strega)

"Dalla schiuma della strega sulla scopa ti protegge la felce
E il fiore del sonno campestre e il baluardo della verde foresta".
(Dylan Thomas)

E' d'oro la Felce. E il tesoro è già lì, non serve uno gnomo a scostarla per indicarti la strada, non c'è "l'acqua che trattiene la giovinezza" e nemmeno una vecchia pentola d'oro. E' già lì il tesoro: nelle delicatissime foglie ambrate, nella ragnatela lieve che germina a terra e schiude il suo frutto su quelle foglioline. Centinaia di foglioline per una sola foglia. Regina del sottobosco. Umani ciechi... non tagliatele la testa! Non privatela del bosco. E non private il bosco della sua presenza.

Fusaggine - "Cappello del prete"

E' la Fusaggine che qui benedice. Non c'è altro prete e soprattutto non c'é obolo da versare se non il rispetto dovuto al Silenzio di questo luogo. "Lascia parlare il silenzio". Benedici. Bene-dici.

"Il prete agli spiriti fa una dura guerra, scacciandoli ovunque. Ma non potrebbero, lasciargli abitare le querce? Che male fanno, nella foresta? Ma no, di Concilio in Concilio li perseguitano. Certi giorni, il prete va presso quella quercia e con la preghiera, l'acqua benedetta, gli dà la caccia".
(Jules Michelet, La Strega)

Già. E di questo "prete" (la Fusaggine), invece, cosa ne diciamo? Con quel cappello di sbieco, color fucsia ed ormai aperto a mostrare il frutto. E' quel suo rossore che nasce dalla terra e la benedice quando gronda sè stesso.
La "strega" raccoglie.

Scorcio di brughiera con il "brugo" (Calluna vulgaris)

"Riposa calma e profonda.
Tranquilla e immune dai mugghi della covata dei giunchi
Mai, bimba mia, finché la severa campana a sonno
non rintocchi,
Devi temere o credere che rustica ombra o incantesimo
Possa erpicare e nevicare sangue mentre qua e là cavalchi,
Perché chi infesta come spettro gli anfratti del monte
O s'agguatta nel borro se non lume di luna che limpido echeggia
Dal pozzo stellato?
Sfiora un angelo il colle. Dalla celletta d'un santo,
L'uccello notturno attraverso conventi e cupole di foglie
Canta laudi dell'albero dal petto di pettirosso, con tre Marie
Nei raggi. Sanctum sanctorum l'occhio animale del bosco
Nella pioggia che sgrana il suo rosario, e più solenne spirito
Il gufo ai suoi rintocchi. Volpe e boscaglia s'inginocchiano al
sangue.
Ora i racconti lodano
La stella sorta al pascolo e per tutta la notte le favole brucano
Sopra la santa mensa dell'erba prosternata. Temi soprattutto
E sempre, non il lupo nel suo belante cappuccio
Né il principe zannuto, nell'infoiata fattoria, nel brago
E in cotenna d'amore, ma il Ladro mite come la rugiada.
La campagna è sacra: oh, dimora paziente in quel luogo gentile..."
(Dylan Thomas, "Nel sonno campestre")

Il frutto del "brugo": Calluna vulgaris.

"Nessuna vecchia viene la sera, quando la via si fa buia, a tentare la giovane dicendole che qualcuno muore d'amore per lei. Questa ha per amici solo i sogni, e chiacchiera soltanto coi suoi animali o con l'albero del bosco".
(Jules Michelet, La Strega)

Adolescenza di una Quercia

Elementi d'Autunno - Acqua

2011-11-13T20:53:00.015+01:00

Acqua.
Impietosa pioggia dei giorni scorsi, acqua, arma del boia per le zucche che - dopo i Giorni dei Morti - si disfano e presto saranno terra.
Pioggia che disfa, di quelle che non hanno pietà.
Pioggia da roccogliere come la nebbia.
Pioggia e sale da sciogliere.
Acqua di Driope in bottiglia, oppure acqua di fiume che inizia il suo Viaggio. Ogni-giorno-un-nuovo-viaggio.

La "strega" deve vivere le cose. Altrimenti non vale. Altrimenti le sembra tutto finto. Allo studio sono gli Elementi d'Autunno.

L'Acqua.

L'Acqua del fiume-serpente che si snoda tra i boschi d'oro rosso. L'acqua ancora non troppo fredda, l'acqua che ancora sfugge al Generale comandante delle legioni del ghiaccio. L'acqua che gorgoglia in quelle mattine in cui gli uccelli sono tardivi a svegliarsi. E nessuno cinguetta, è lei l'Imperatrice del suono, la regina delle rogge, principessa sposa di Fiume.

E per "la strega" la nebbia è Acqua. O meglio: Aria pesante, aria che gocciola, aria che regala acqua. Acqua. E alla "strega" piace raccogliere la nebbia di novembre, non è difficile... tanto quanto non è facile "trattenerla". La Terra bella addormentata tace sotto questo strano umido mimentico mantello...

Nebbia, Acqua d'aria.

Grigia se la si guarda verso il cielo.

Verde, quando il nostro sguardo incontra il muschio dell'albero.

Gialla ma sbiadita quando avvolge le luci dei lampioni...

Azzurra quando aleggia sul fiume la prima mattina.

Bianca quando "vediamo i fantasmi", quando il salice piangente avvolto di bianco ondeggia i suoi rami, quando i sepolcri bianchi - le vecchie tombe di pietra - dipingono il volto di un inaspettato visitatore. Bianca come quando si piange la pace dei morti: un pensiero che diventa una lacrima. Una lacrima d'Acqua.
E in sottofondo il rumore del rimestare del remo della barca di Caronte che naviga nell'acqua di nebbia...

“La pioggia, e grandina sul vello, come la nebbia della valle
Cavalca per le stalle d'orofieno, come cade la rugiada sulla
polvere…”
(Dylan Thomas, Nel sonno campestre)

"Cuore". Che bella che sei, amore, Stella del Cane!

2011-11-11T11:31:00.002+01:00

Il Grande Polo. Cuore dell'Arte Regia...

"Tu navighi con la Stella Imperitura
e ti lasci guidare dalla Stella infaticabile..."
(Testo delle Piramidi, 1172 ab)

"... o mia anima, Sothis, preparami una via, costruisci una scala che giunga a te, Grande Polo, tu che sei mia madre, che io possa andare al posto dove sorge Orione".
(Testi dei Sarcofagi, Detto 470)

"Ti legasti con il Dio di Luce che rifulge nella sua Luce, in questo bel giorno del nuovo tempo"
(Incisione a Dendera)

"Oh, mia anima, Sothis, preparami una strada, costruiscimi una scala fino a Te, Grande Polo, Tu che sei Madre, fa che io possa mettermi ove sorge Orione, che io possa incontrare Orione rimanendo sulla via, che io possa divenire divino tramite lui".
(Testo dei Sarcofagi, 470)

"Tu ascendesti con Orione all'Est del cielo,
Tu discendesti con Orione all'Ovest del cielo,
La tua guida è Sothis, il cui posto è sacro.
Essa è la tua guida nelle belle strade del Cielo verso i Campi".
(Testo delle Piramidi 821 bc - 822 bc)

San Martino – "Estate" – 11.11.11

2011-11-11T11:00:00.002+01:00

A chi parla la lingua verde.

Costellazione del Cigno

E’ il giorno dell’equilibrio del Cigno che nuota nel Grande Mare Verde.
Equilibrio d’Acqua e d’Aria: Cigno.
“Cigno Albedo Temperanza”.
Rosa Bianca Regina.
Temperanza: la mia prima Lama del giorno. Albedo in divenire, una volta arrivati al centro dell’acqua verde.
La Morte alle spalle, con il corvo che ormai senza testa ride.
La Giustizia al fianco destro con Fortezza in prima battuta.
La Temperanza traguardo davanti agli occhi, Cigno che nuota in Viriditas.

Buona “estate”! Buon primo assaggio.

Vino e castagne!

Linfa di pietra - Parte seconda - Del sacro che traslò in "maligno"

2011-11-07T14:25:00.010+01:00

"Cielo o Inferno, cosa importa?
In fondo all'Ignoto per trovarvi il nuovo!"
Charles Baudelaire

"Le cattedrali della preistoria erano i maestosi monumenti megalitici, dolmen e cromlech, le enormi concentrazioni di incisioni rupestri lombarde della Valcamonica o di Grosio, le grotte meravigliosamente incise del Monte Bego, sulle Alpi liguri (...). Questi ambienti erano usati per la sepoltura di personaggi importanti e per la pratica sciamanica dell'incubazione: l'usanza del sonno profondo, indotto anche con allucinogeni, nelle tombe o in luoghi frequentati dagli spiriti, per ricevere consigli da loro, per poter prevedere il futuro, per curare i malati".
(Michela Zucca, "Donne delinquenti. Storie di streghe, eretiche, ribelli, rivoltose, tarantolate")

"Nel panorama leggendario popolare si rintraccia con frequenza il collegamento tra grandi massi - caratterizzati da incisioni rupestri, da orme zoomorfe e antropomorfe o da particolare disposizione geometrica - e la loro localizzazione in aree che per motivi spesso misteriosi venivano correlate ad antichi riti agresti. La toponomastica è in questo senso ricca di riferimenti: "pietra delle streghe", "sasso dei pagani", "roccia del diavolo". Il cromlech, in particolare, era ricordato, secondo il linguaggio popolare, come il cerchio delle streghe".

(dal saggio: "Oltre il segno, tradizioni popolari e rocce incise" di Fabio Copiatti e Alberto De Giuli)

***

E anche in Valle Antigorio (Val d'Ossola), presso il Passo della Forcoletta (2300 mt circa) è presente un masso conosciuto come “masso del diavolo”, caratterizzato da un incavo – in questo caso di forma antropomorfa:

“A proposito di streghe si coglie l’occasione per segnalare quanto raccontatoci dalla signora Margherita Domenica di Albogno. In Valle Vigezzo, poco prima della Cappella di San Pantaleone, lungo la mulattiera che da Arvogno sale al Passo di Fontanalba, un enorme masso è caratterizzato dalla presenza di un incavo a forma di grotta di dimensioni tali da poter dare riparo a più di una persona. Questa cavità era ricordata dagli anziani di Albogno e dei paesi limitrofi per il fatto che al suo interno le streghe erano solite danzare in occasione del sabba: i segni delle testate lasciati durante gli sfrenati balli sarebbero ancora visibili sulla volta della grotta. Inoltre, poco avanti, nei dintorni della cappella, altri massi recherebbero sulla superficie numerose coppelle, anch’esse reminiscenze di antichi rituali. La grotta ed i massi coppellati sono effettivamente presenti nelle vicinanze della cappella di san Pantaleone.”
(Tratto dal saggio: “Oltre il segno. Tradizioni popolari e rocce incise”, di Fabio Copiatti e Alberto De Giuli).

Luna nei pesci: il sigillo delle acque di negrezza

2011-11-04T12:53:00.009+01:00

Saturn Eclipse (Cassini)

IL SILENZIO

“Ascolta, figlio, il silenzio.
E’ un silenzio ondulato,
un silenzio,
dove scivolano valli ed echi
e che piega le fronti al suolo”

PASSAGGIO DELLA SIGUIRIYA

Tra nere farfalle
una bruna ragazza cammina
lungo un bianco serpente
di nebbia.

Terra di luce,
cielo di terra.

Cammina incatenata al fremito
di un ritmo che non finisce mai;
ha il cuore d’argento
e nella destra un pugnale.

Dove vai, siguriya,
con un ritmo senza capo?
Quale luna accoglierà
il tuo dolore di pietra e di oleandro?

Terra di luce,
cielo di terra.

LA CROCE

La croce.
(Punto fermo
della strada).

Si specchia nel canale.
(Punti sospensivi.)

Sigilli di Leonora Carrington

(Poesie di Federico Garcia Lorca)

Lumini

2011-11-01T17:23:00.003+01:00

"Comunque, ogni amore incontrerà un giorno la sua risposta.
Ogni vero amore scorgerà un giorno la propria immagine negli occhi dell'amato,
e sarà umilmente felice.
Ciò è possibile nei regni della nobile Morte."

(Le Fate dell'Ombra, George MacDonald)

Apotropaici, talvolta gentili. Ma anche cattivi, terrificanti, spaventosi. Lumini e lumere della notte d'Ognissanti. Perché esiste ciò che vogliamo invitare e ciò che invece vogliamo tener fuori dalla porta. Perché siamo così tanto "piccoli" e non capiamo che l'Universo è uno ed è "uno-tutto".
Tentativi di difesa con i quali ci piace "ingraziare"... talvolta ricordare. E altre volte ringraziare.

"perché venne la luce
la luce fuggì dal guscio
di attonita pietra dura
in zuccheri di filate stelle
e luce fu e venne
all'uscio della preghiera
al muschio delle lanterne
ferme
nella materna sera"

(Terzo canto della luce, Alberto Cappi)

"Toute vue des choses qui n'est pas étrange, est fausse"
"Qualsiasi visione delle cose che non è strana, è falsa"
(Valéry)

Immagine: M20 Trifid Nebula
Quasi una Ruota!

I Cani neri e i gatti rossi, la campagna che abbaia e che miagola ai lumini accesi

2011-11-01T17:20:00.027+01:00

Le "dita di strega" dell'edera rossa su un vecchio muro grigio e scrostato.
La ruggine delle foglie sempre-sempre-e-sempre diverse l'una dall'altra. Cappelli di folletti dispettosi che se li tocchi tintinnano piccole gocce di rugiada. Tic, tic, tic... nella mia bottiglia dell'acqua di Saturno: il giusto solvente per questa Luna nel Capricorno.

Il veleno dell'autunno bolle nell'improvvisato pentolone di pietra mentre "la vecchia donna del Tempo" ne controlla gli ingredienti. Sigillo la mia bottiglia con un grano di Ginepro mentre una vischiosa bacca rossa di Tasso mi si scioglie tra le mani.
I giorni dei morti. Dell'umida nebbia e dell'acqua amara, dei lumini rossi sospesi e della nebbia che sfuma i confini. Della bellezza che commuove e che apre lo sguardo e le profonde riflessioni del cuore.

Nella campagna umida, i messaggi dall'Oltre Mondo...

"Il problema non è tanto
che io parlo e lui non mi capisce.
Semmai il contrario: il vero enigma
è il cane, che tutto sa di me
e mai ne riferisce.
(Franco Marcoaldi)

"... beloved of Sekhmet, the Mistress of Dread, who gives lives eternally..."

Il cane nero e il gatto rosso incontrati in campagna. Non che io camminassi con legato al collo il cartello: "Seguitemi!". Lo sapevo che un cane nero sarebbe arrivato nei giorni dei morti, come sempre, come ogni anno. Profondo messaggero psicopompo. Non avevo pensato però al gatto rosso... quale strana imprevedibile variante! "Ci sarà da annotare e da riflettere", così penso mentre lo accarezzo... la coda vaporosa che si agita come una bandiera. Il cane abbaia a me e all'aria che tra non molto si velerà di nebbia. Era tanto tempo che non tornavo qui, nel "mio" vecchio bosco, che adesso piange il fatto che vorrebbero sventrarlo.

Il cane continua la sua cantilena.

Il velo è alzato, mio caro Mastino dei Baskerville [*], questo l'ho capito!

Ecco, adesso si è quietato, forse questa notte tornerà a rosicchiare i finimenti che cercheranno di far collassare il mondo!
In realtà so bene chi siete. E so anche molto bene cosa volete dirmi.

Torno a casa. C'è da fare i lumini!

[*] "Il Mastino dei Baskerville", Arthur Conan Doyle.

Non avere fretta di "sparecchiare"

2011-10-30T13:33:00.002+01:00

La prima nebbia. Almeno qui da me...
E con la prima nebbia, le prime Processioni.
Passano lenti, tavolta "annunciati" oppure circondati da guardiani. Di notte, ma anche di giorno.
I "cacciatori" di Oriente li vedono, con la coda dell'occhio, nel lume rosso, nell'aria immobile e nella candela che d'improvviso trema, li vedono nell'andare in sogno... circondati dai latrati degli Hellhound a guardia dei cancelli.
Leggeri, lievi, incorporei.
Cosa c'è "oltre"?
I giorni dei morti sono anche i giorni delle riflessioni sull'importanza di ogni singolo momento da vivere.
E' banale questo mio pensiero?
Banale no, incorporeo forse.
Si sta in silenzio, nel profondo spirito.
Si prepara la minestra di ceci, le fave secche e le lenzuola pulite.
Si accendono i lumi rossi, talvolta nella "lumera", la zucca arancione.
Bada che passano i morti...

... non avere fretta di sparecchiare la sera.

Almeno fino al 2 di Novembre.

Le dicevano: - Bambina!
che tu non lasci mai stesa,
dalla sera alla mattina,
ma porta dove l'hai presa,
la tovaglia bianca, appena
ch'è terminata la cena!
Bada, che vengono i morti!
i tristi, i pallidi morti!

Entrano, ansimano muti.
Ognuno è tanto mai stanco!
E si fermano seduti
la notte intorno a quel bianco.
Stanno lì sino al domani,
col capo tra le due mani,
senza che nulla si senta,
sotto la lampada spenta. -

E` già grande la bambina:
la casa regge, e lavora:
fa il bucato e la cucina,
fa tutto al modo d'allora.
Pensa a tutto, ma non pensa
a sparecchiare la mensa.
Lascia che vengano i morti,
i buoni, i poveri morti.

Oh! la notte nera nera,
di vento, d'acqua, di neve,
lascia ch'entrino da sera,
col loro anelito lieve;
che alla mensa torno torno
riposino fino a giorno,
cercando fatti lontani
col capo tra le due mani.

Dalla sera alla mattina,
cercando cose lontane,
stanno fissi, a fronte china,
su qualche bricia di pane,
e volendo ricordare,
bevono lagrime amare.
Oh! non ricordano i morti,
i cari, i cari suoi morti!

- Pane, sì... pane si chiama,
che noi spezzammo concordi:
ricordate?... E` tela, a dama:
ce n'era tanta: ricordi?...
Queste?... Queste sono due,
come le vostre e le tue,
due nostre lagrime amare
cadute nel ricordare! -

(La Tovaglia, Giovanni Pascoli)

Astràgliu - Di ciò che si vede in queste notti - Di ciò che "si vede" domani notte

2011-10-30T13:13:00.000+01:00

I giorni dei morti

2011-10-29T13:39:00.013+02:00

“Nella collina solitaria, irta di croci sull'occidente imporporato, dove non odesi mai canto di vendemmia, né belato d'armenti, c'è un'ora di festa, quando l'autunno muore sulle aiuole infiorate, e i funebri rintocchi che commemorano i defunti dileguano verso il sole che tramonta. Allora la folla si riversa chiassosa nei viali ombreggiati di cipressi, e gli amanti si cercano dietro le tombe”.
(La Festa dei Morti, Giovanni Verga).

La Calendula fiorita in questi giorni

Noci. Nocciole. Melagrane. Mele. Ceci. Ceci neri. Fave. Fave secche. Zucche. Talvolta i fagioli o le lenticchie di Richella.
Cibi per i vivi, pane dei morti. E’ con l’avvicinarsi dei Giorni dei Morti che metto le mani su questi nutrimenti. Che poi sono anche offerte, per chi lo desidera sono veicoli di comunicazione, per chi è prudente sono distruttori per le larve sui piani sottili, per chi pratica devozione (e le parole non sono scelte a caso: “pratica-la-devozione”) sono ringraziamento. E poi Rosmarino (che aiuta a “far passare i morti”) come condimento ma anche come “profumo”, insieme alla resina del Pino di Saturno.

E il sale.
E i ceci secchi gettati sull'uscio della porta.
E, fuori dalla porta di casa, le "lumere" di cui avevo già parlato (link) l'anno scorso.

"Verso la fine del Raccolto,

alla Vigilia di Ognissanti,
quando i buoni vicini cavalcano,
alcuni piegati su steli di piante
e altri su gambi di fagiolo,
al trotto o a frotte sbucando dal crepuscolo
alcuni in groppa a scimmie femmine,
tutti vestiti in verde,
alcuni zoppicanti,
su di un ramo di canapa, saltellando.
Il Re delle Fate e la sua Corte,
con la Regina degli Elfi,
e molti folletti cavalcano nella notte".
(Motgomery, 1515).

La minestra di ceci e le frittelle di zucca. Oppure il riso con la zucca.
Il posto libero a tavola la sera, perché vi possano sostare gli spiriti stanchi e affamati (chiudete la porta della cucina quando andate a dormire!).
Le fotografie dei cari defunti.
I lumini ed i buoni ricordi.
La Calendula fiorita.
Le trecce di fiori sulle tombe.
La preghiera e la divinazione.

L'alzarsi presto la mattina del 2 Novembre, rifare il letto lasciando il copriletto scostato affinché gli spiriti in viaggio possano riposare.

La forza del carattere... Buon viaggio, James!

2011-10-29T00:10:00.002+02:00

Edera rossa nell'autunno. Fotografata ieri.
La forza del carattere!

Si è spento all'età di 85 anni James Hillman (link)...
Di lui avevo scritto qui: Link e qui: Link.
Personalmente consiglio a tutti la lettura dei suoi "Il Codice dell'Anima", il "Saggio su Pan" e "La forza del carattere".

James Hillman ha lasciato qualcosa che ci può aiutare.
Visioni di noi stessi dallo specchio dell'Oltre Mondo.

Grazie...

"Ultima occasione, ultimo minuto, ultimo round, ultima uscita, ultima trincea, ultimo sangue, ultima spiaggia. Ultimi sacramenti, Ultima Cena, ultimi giorni, l'Ultimo Giorno. Ultime parole, ultimo respiro, chi ride ultimo, ultimo ballo, l'ultima rosa dell'estate, ultimo addio. Che parola ponderosa "ultimo"! Come mai conferisce tanta importanza ai sostantivi che qualifica? E che relazione ha con il carattere? E' quello che vogliamo scoprire.
Una cosa posso anticiparvi: la nostra indagine scaverà al di sotto del significato palese dell'espressione "l'ultima volta", intesa come la fine e cioè la morte.

(...)

A mano a mano che invecchiamo, il carattere del mondo ci si fa più presente, senza cessare di meravigliarci. La coscienza della vecchiaia, che ora si attenua ora divampa, corrisponde alla pulsante verità del mondo. Il sole non cessa con il suo corso e la sua luce non cade su tutti allo stesso modo. La vera intuizione è quella che guarda attraverso uno specchio oscuro e coglie la meravigliosa differenza delle cose, ciascuna cosa irripetibilmente ombreggiata dalle rughe del proprio carattere".

(Brani tratti da: La forza del carattere, di James Hillman).

Prima che si chiamasse "strega"...

2011-10-27T23:23:00.000+02:00

Disegno di Nicolay Bessonov

Dalla Tesi di laurea di Anna Ronchetti:

FRAMMENTI DI STORIA DELLA STREGONERIA NEL COMASCO (SEC. XV-XVII)

"Interrogatus si in cura sua sibi commissa sunt aliqui excommunicati, heretici vel malefici, respondet quod bene sunt alique mulieres suspecte de maleficiis seu iocho herodiadis, alios nescit[1].

La menzione del iocho herodiadis, il “gioco di Erodiade”, è molto significativa: si riferisce alle credenze nelle cacce selvagge notturne di cui parla l’autore del Canon Episcopi, durante le quali alcune donne seguivano nelle sue scorribande la dea pagana Erodiade [*].

Le donne menzionate dal parroco valtellinese sono suspecte de maleficiis, ossia sospettate di aver compiuto malefici, colpa aggravata dalla frequentazione di rituali presumibilmente pagani. E’ un’attestazione di queste credenze molto anticipata rispetto a quelle che lasceranno traccia in altre zone, inoltre è degno di nota il fatto che il questionario riportasse la formula Interrogatus si in cura sua sibi commissa sunt aliqui excommunicati, heretici vel malefici, come se ci si aspettasse a priori di trovare questi heretici vel malefici - ancora comunque non è usato il termine striga.

(...)

In tutti i casi considerati sin’ora, le condannate sono indicate semplicemente con la parola mulier. Qualcosa cambiò nel Cinquecento, poiché nell’ottavo volume delle Ordinationes [**] si trovano informazioni più dettagliate riferite a due donne definite “streghe” [***]: nella nota datata 1514 viene ordinato che siano ripagate le spese per l’esecuzione di due “streghe”, il cui rogo si dovrà accendere il sabato successivo al 7 settembre, data della riunione del Consiglio comunale.

A tale riunione doveva essere presente un Auditore (il cui nome è Landriano) mandato dall’inquisitore che ordinava si adempisse l’esecuzione delle due imputate, definite nel testo duas feminas strigas: l’inquisitore chiedeva espressamente che il Comune si occupasse della loro morte. E’ interessante notare che l’annotazione specifichi espressamente che l’inquisitore volesse che le donne fossero giustiziate, dato che nei casi precedenti non si menziona mai espressamente il mandante della condanna.

La spesa per il rogo è di 8 lire e queste saranno prelevate dal fondo delle condanne criminali o dalle famiglie delle imputate.

La data 1514 è significativa se si confrontano i documenti antichi: secondo un elenco stilato dall’arciprete di Locarno Francesco Ballarini nel 1619, l’inquisitore a Como nel 1514 doveva essere Giorgio da Casale in quanto “nominato da Papa Giulio medesimo l’anno 1510”. Lo storico comasco Cesare Cantù scrive: “Dal Muralto nostro abbiamo che nel 1514 infinite “eretiche della mala compagnia” furono catturate, e ben trecento date al fuoco siccome ricadute e impenitenti; e che in Mendrisio stesso ed in Lugano, ove pur non v’era inquisizione ecclesiastica, il capitano ed il landfogto molte ne bruciarono”.

In quel periodo, dunque, era appena finita l’azione inquisitoriale di Bernardo Rategno (uomo fortemente convinto dell’effettiva esistenza delle streghe e dei loro poteri, tanto da compilare un manuale al riguardo) e, secondo le cronache, la ricerca delle presunte streghe era nel pieno della propria attività. La testimonianza tratta dal volume delle Ordinationes si inserisce così in un quadro coerente: la credenza nelle “streghe” si era radicata fortemente nella diocesi di Como e la loro ricerca era divenuta una questione impellente.

Data la natura della fonte analizzata, i delitti attributi alle imputate non sono esattamente quelli descritti nei manuali inquisitoriali: le donne condannate al rogo nelle pagine esaminate si sono macchiate di omicidi, per quanto attraverso il maleficio, o di crimini ereticali, ma non si fa mai menzione del sabba o del patto col Diavolo. Questi ultimi caratteri furono invece elaborati dai dotti frati che quotidianamente avevano a che fare con le “streghe”, dalle cui confessioni, spesso estorte sotto tortura, traevano le immagini di rituali anti-cristiani. Sarà tramite tali manuali che si formerà lo stereotipo peculiare della “strega” diabolica, ossia della persona devota al Diavolo, il cui unico obiettivo è danneggiare la società.

Non è improbabile che nell’ampia documentazione delle Ordinationes civitatis Novocomi vi siano altri riferimenti a processi per stregoneria, che soltanto una minuziosa opera di ricerca potrebbe portare alla luce".

[*] Parlano di una Signora del gioco anche due donne processate sul finire del Trecento a Milano. Sibillia e Pierina affermano di essere state a un banchetto presieduto da Madonna Oriente, figura che dagli inquisitori sarà associata appunto con la dea Diana e l’Erodiade del Canon Episcopi e, più tardi, col Diavolo. Cfr. FARINELLI, PACCAGNINI, Processo per stregoneria a Caterina de Medici, pp. 22-24. Nelle confessioni riguardanti l’incontro con Erodiade, non si parla ancora di omaggio al Diavolo o di sabba in generale, da qui l’ipotesi di alcuni studiosi che i sabba si basassero su rituali pagani celebrati la notte del giovedì.

[**] Ordinationes civitatis Novocomi de anno 1512 usque ad annum 1515,

[***] Nel XVI secolo i manuali degli inquisitori riguardanti la “setta stregonesca” (fra i quali menzioniamo a titolo d’esempio il celebre Malleus Maleficarum che si riferisce alla diocesi di Como per ben cinque volte) circolavano ampiamente in Europa ed è plausibile ipotizzare che i frati domenicani che vegliavano sulla spiritualità dei comaschi li conoscessero bene e perciò avessero consolidato l’uso del termine striga – del resto un manuale importante venne scritto proprio dall’inquisitore di Como Bernardo Rategno agli inizi del Cinquecento. Rategno, originario della Valle d’Intelvi, fu inquisitore di Como fra il 1505 ed il 1510. La sua fama come demonologo è postuma, poiché solo nel 1566 fu stampata a Milano l’opera Lucerna inquisitorum haereticae pravitatis, apprezzata per la praticità di consultazione nel sciogliere i dubbi giuridici nelle cause di fede; con questa, apparve anche il De strigiis. Cfr. ABBIATI, AGNOLETTO, LAZZATI, La stregoneria, p. 361.

"Impara a capire bene il segreto"

2011-10-24T21:51:00.005+02:00

"Poiché tu non puoi mai aspettarti ciò che tu pretendi, e cioè di ottenere una nuova forma, finché la vecchia forma non sarà stata corrotta e deposta via. Questo lo testimonia Cristo: se il chicco di grano non muore nella terra, esso non porterà alcun frutto, e nello stesso modo, se la materia non imputridisce, essa non può in alcun modo essere veramente trasformata, e così anche gli elementi non vengono né separati, né possono essere perfettamente rimessi insieme: affinché dunque nessun lavoro sia fatto invano, impara a capire bene il segreto della nostra putrefazione, oppure non prendere mai in mano questo lavoro".

Cyrenaeus Philaletha

Spiegazione delle 6 porte chimiche di George Ripley

Questo vecchio tronco mi era parso un vaso. Un vaso di cottura... con i suoi ingredienti: foglie secche, legnetti, pezzi di muschio verde, edera e qualche piccolo fungo. Crogiuolo di meditazione. Siamo nel periodo delle Acque dell'Abisso e chi vuole (o deve) lavorare sulla Nigredo non ha che da farlo adesso... combattere contro Seth, il Saturno del sistema osseo, non è altro che questo: sgrezzare fino a trovare la pietra (solo-ciò-che-veramente-conta) su cui edificare la propria fase d'ascesi. Altrimenti lo farà lui. Saturno passa in ogni caso! Ricordiamoci che noi abbiamo la grande occasione di "ridurlo ad una fase", ovvero di: "farlo passare bene", rendendolo fruttuoso per la fase successiva dell'Opera. E' questa la Speranza. E' questo che chi vive in perenne "negrezza" non può capire, non capisce. E di conseguenza non passa alle fasi successive dell'Opera, se non in modo sterile. Gli antichi egizi dicevano che l'anima di Seth risiede nella Costellazione dell'Orsa Maggiore... e nelle sette stelle del Grande Carro (nell'Ursa Major, appunto) gli Alchimisti medievali non vedevano altro che i sette metalli che l'alchimista deve purificare...
Ed è stato guardando questo tronco che mi pareva somigliasse così tanto ad una pentola (!) che ho pensato al crogiuolo nella costellazione del Sagittario, grembo di Nut, a contatto con la potenza di Nun, con le Acque dell'Abisso (le Acque primordiali) da dove - forse - potrà scaturire il Ka, la consapevolezza della "forza di vita", dell'essenza di vita. Tutto questo va fatto con amore. Ovvero con attenzione... perché l'amore è principalmente questo: attenzione. Ed il principio animico della Venere planetaria (simbolo dell'amore per eccellenza ed in tutte le Tradizioni) è la stella Sirio. Ed è sempre lì che si torna: al simbolo della Forza motrice di tutto. L'unica vera degna avversaria di Seth (del nostro Seth innanzitutto!): Iside Regina con i suoi sette veli. Ma le Acque dell'Abisso devono essere percorse, è necessario. Ineludibile.
Tornano dunque nel periodo della Nigredo, ed in questo periodo in generale (ottobre e novembre: tempo di negrezza) tutti gli Archetipi psicopompi, ciò è caro ad Anubis. Il segno dello Scorpione era anticamente chiamato "Aquila", e Altair è "l'Aquila che vola"...e là dove era Altair, c'era simbolicamente Anubis... con tutto ciò che gli è caro. La discesa nel Regno dell'Ombra era un rituale che si compiva in una tomba ricordando lo stato mummiforme di Osiride (Orione-SAH, la mummia): era chiamato la "battaglia di Xer-An", il Guerriero che si rigira (lo sguardo introspettivo!).
Orione - prima di farsi mummia - temeva la puntura dello Scorpione ma sapeva anche che questa l'avrebbe salvato! Uccidendolo. La morte iniziatica. L'inizio. Non a caso Selkhet, la Dea Scorpione egiziana, era una divinità benevola e protettrice delle profondità della terra ed offriva rimedi miracolosi oltreché poteri taumaturgici: il veleno che rende immuni (e in fondo questo è lo stesso principio della Teriaca di Andromaco).
Nel contattare la sua morte, lo Spirito inizia a vibrare nuovamente. Ed è vero! Quando lo fai consapevolmente... riesci a sentire questa cosa! Ma non prima di aver acquisito la vista consapevole. E non parlo da "maestra", né da "iniziata d'alcunché". Parlo a chi è in cammino... tanto quanto lo sono io. Parlo a chi a sua volta parla e comprende la lingua dello "strato su strato".

La divina accompagnatrice di Orione-mummia, sulla barca del cielo ("nelle belle strade del cielo"), è Sothis ("il cui posto è sacro"). Sempre lei.

Nel Libro delle Caverne (l'Am-Duat) ben si parla delle Costellazioni che si incontrano nella discesa agli inferi, la discesa nel nostro interiore, attraverso il nostro cammino celeste... e tocca contar fino a 40 giorni prima di poter rivere la luce (i quaranta giorni di Noè o i quaranta giorni di Gesù - il Cristo - nel deserto)... perché occorre sempre stabilire un piano temporale di lavoro. E se il 4 è l'illusione del mondo materiale, il 40 sarà la sua sublimazione (con il nostro lavoro interiore) così come il numero 400 rappresenta l'Opera completa...

"Vi sono 400 cubiti da Orione fino alla Grande Orsa, verso il parapetto".
(Iscrizione presso il Tempio iniziatico di Hathor, a Dendera).

40 giorni. A pensar bene a "quando ho cominciato" il lavoro su questa fase direi che ci siamo, avrò una più-che-perfetta data di controllo quest'anno! Ma ne parlerò più avanti. Forse.
Il dato importante è che, come sempre, seguendo i Segni, ho capito di essere in Opera nel modo e nel tempo giusto. Adesso sta solo a me... con gli occhi aperti di chi sa che si sta muovendo nel Regno dell'Ombra.

Scorpione. Scansione di una mia vecchia fotografia.

Oracolo di vita, indice rosso

2011-10-20T11:36:00.000+02:00

Le bacche rosse che accompagnano nell’Inverno, fino a Luis…

“Gli ontani in prima linea
principiarono lo scontro.
Il salice e il sorbo selvatico
furono tardi a schierarsi”
(Da: La ‘Battaglia degli alberi’ su cui ha lavorato Robert Graves)

La luce è accecante quassù. E d’altronde non c’è già più “verde” su questi rami. Solo quei piccoli polposi coriandoli rossi. E se sto ferma – ferma e zitta! – posso anche avere la fortuna di vedere i piccoli piumati beccare ghiottamente le bacche rosse (sono soliti ingerirne solo la polpa, trascurando i semini che sarebbero per loro molto poco digeribili). Quel giorno ne ho visto solo uno… prima di farlo scappare via non appena mi sono mossa goffamente! Questo Sorbo in particolare è chiamato “Sorbo degli uccellatori” (purtroppo) dato che le bacche vengono spesso usate dai bracconieri per attirare i piccoli piumati nelle trappole (nei roccoli). A tal proposito vi segnalo il link di un’Associazione anticaccia che lavora molto bene: la LAC – Lega Abolizione Caccia (LINK)… e questo per far capire - se già non fosse chiaro - come la penso sull’argomento!

Il Sorbo (da non confondere con il Sorgo dei Benandanti ben descritto da Ginzburg e del quale parlerò in altra occasione) è promessa di luce e non a caso era l’albero legato alla Dea Brigit, Dea Bianca e triplice Musa del risveglio della Vita (io non amo parlare di “Santa Brigida” poiché la storia della cristianizzazione irlandese è una cosa che mi urta molto). Si pensi alle croci di Sorbo, usate a scopo protettivo. Scrive il Cattabiani del suo Florario: “Ma siccome la Triplice Dea è colei che genera e riassorbe la vita, al sorbo si poteva anche ricorrere per ottenere la morte…” (nota mia: anche Robert Graves fa notare che il Sorbo selvatico nel Galles era spesso sostituito al Tasso, albero tipicamente ospite dei cimiteri) e ancora: “I Celti, al pari dei Germani, consideravano il suo frutto, insieme con la mela, nutrimento degli dei e amuleto contro fulmini e sortilegi; tant’è vero che bastava un frustino confezionato col suo legno per dominare la corsa dei cavalli stregati. Ricavata dal Sorbo era anche la ‘mano di strega’ che serviva per scoprire i metalli. In Scozia e in Scandinavia se ne adoperavano i rami per scacciare i demoni e i loro rappresentanti sulla terra, gli stregoni. Nell’antica Irlanda, prima di una battaglia, i Druidi accendevano fuochi con legno di Sorbo e lanciavano incantesimi sopra di essi chiedendo agli spiriti di partecipare alla battaglia. E per costringere i demoni a rispondere alle loro domande più complicate sparpagliavano su una pelle di toro tanti suoi rametti; usanza che ha ispirato un detto irlandese ancora adesso: “Camminare sui rami della conoscenza”, a significare che si è tentato l’impossibile per ottenere un’informazione. Nel romanzo irlandese Táin Bó Fraoch (La razzia della mandria di Fraoch) le bacche del Sorbo magico, custodite da un drago, hanno la virtù nutritiva di nove pasti, risanano le ferite e aggiungono un anno alla vita di un uomo. Nei Paesi nordici il Sorbo degli uccellatori, il cui magico legno serviva per il bastone dei pastori, aveva anche la funzione di proteggere il bestiame dalle epidemia. Presso i Finni era considerato addirittura l’Albero della vita e si diceva che fosse abitato dalla ninfa Pihlajatar”.

Non è un caso se le bacche rosse del Sorbo compaiono proprio adesso (da Settembre inoltrato) per accompagnarci fin quasi alla Candelora (man mano vanno scemando). E’ la “promessa di vita” che accompagna per tutto il “periodo della morte” invernale che ci tocca affrontare. Ci rammentano un tesoro prezioso: nella morte, si mantiene rossa e viva la promessa di vita! Il rosso era il colore della morte nell’antica Grecia così come nella Britannia dell’Età del Bronzo ed è così che notiamo che il Sorbo “se ne riveste” all’approcciarsi della stagione invernale. Scrive Robert Graves (relativamente all’antica Grecia): “Frutta e bacche rosse erano soggette a tabù tranne che durante le festività in onore dei morti”. Uno dei suoi nomi in inglese – sempre secondo Graves – è “witch” ovvero “strega” e sempre Graves lo lega alla punta del dito indice, il prolungamento della bacchetta magica, “il dito dell’incantesimo” e così scrive:

“Verga di sorbo selvatico, indice,
in forza di divinazione,
risolvigli un enigma;
la chiave è gettata via”.

La dissolvenza dell’enigma! E non è affatto un caso che io abbia trovato questo Sorbo proprio accanto al “gomitolo dell’Epilobium” (LINK). Annoto questo – e non solo questo – sui miei quaderni e rimango sempre COSI’ TANTO AFFASCINATA da quanto sono io sia sempre accompagnata. E ben protetta. E questo è solitamente quel che succede a chi – volendo seguirla - non devia di un passo dalla Via di Oriente.

“Anche il Sorbo selvatico è considerate efficace contro gli spiriti del male. ‘Sorbo selvatico e filo rosso fan correre le streghe a più non posso’. Nella costruzione delle zangole si usava il legno di Sorbo selvatico per essere sicuri che fate e streghe non “sorvegliassero” il burro. I cavalli stregati si possono sempre domare con una frusta di Sorbo selvatico. Il più efficace è considerato il ‘Sorbo volante’ cioè una pianta le cui radici non crescano nel terreno (ma, per esempio, nella spaccatura di una roccia o sui rami di un altro albero)”.
(Da: Fate, di Brian Froud ed Alan Lee, a cura di David Larkin)

Ignis Fatuus

2011-10-19T11:32:00.003+02:00

- Anche la terra come l'acqua ribolle -
- eccone un esempio.
(Joseph Sheridan Le Fanu, I destini di Sir Thomas Ardagh)

Fuochi Fatui. Artista Sconosciuto.
Fonte: Flammarion, L'atmosphère: météorologie populaire (1888)

Quello della “cottura della Terra” e della preparazione al bollore delle Acque è un periodo molto delicato. Occorre avvicinarsi con molta circospezione e soprattutto “senza fretta” alle creature che stanno iniziando la trasformazione di Terra ed Acqua, che partecipano alla formazione delle acque corrosive. Si muovono lentamente gli insetti che vanno a morire, si rintanano nella terra i sauri (ma anche i mammiferi) che svernano, volano via alla ricerca del caldo tutti quei piumati che si stanno sintonizzando sulle onde sottili del cambio di stagione. Meccanismi perfetti! Esattamente come quelli che l’uomo dovrebbe (e potrebbe… perché può farlo!) riprodurre su di sé.
Rimango lì sul bordo del piccolo stagno che mangia e cuoce le foglie colorate mentre moltiplica a dismisura il muschio brillante. Profondo. Pro-fondo. Anche l’acqua pare così tanto attratta a terra. Tortore che tubano chissà dove e una cornacchia che ogni tanto squarcia il silenzio con la sua ridanciana confusione. L’Acqua sta “preparando i suoi ingredienti” mentre più avanti cuocerà e bollirà le foglie, i vecchi rami caduti, scioglierà i fiori fondendo il tutto nella fertile limaglia lattiginosa che prelude al nuovo. Così anche a noi tocca “lasciar cadere”, sgrezzare, sciogliere e dissolvere. Ed è lo stesso meccanismo della terra che tutto ingloba e cuoce, che tutto prepara… mentre i Fuochi Fatui, suoi elettrici e luminescenti guardiani, vegliano sui delicatissimi processi della dissolvenza. I Fuochi Fatui (Les Feux Follets di Franz Listz!) indicano proprio questo meccanismo della dissolvenza: fiammelle che scaturiscono dal terreno in putrefazione. Terreno carico, ricco… e infine – nella futura Primavera - preludio di nuova vita. Il periodo migliore per osservare i Fuochi Fatui sono queste serate d’Autunno (LINK), quando l’aria si fa fredda e la terra si sforza di trattenere tutto il calore che durante il giorno va inesorabilmente scemando. Fiammelle, guizzi nelle prime nebbie, gradienti blu ed oro che ondeggiano lievi e delicati. Sono delicati guardiani di un altrettanto delicato momento. Cammino molto lentamente… non oso interrompere la loro “danza” ed il processo al quale sono preposti, del quale sono emanazione. Guizzi di attimi sospesi, folletti che parlano di morte e “con la morte”, piccole creature guardiane, schive, esserini che si ritaggono non appena la macchina fotografica mostra il suo tentativo di aggressione, oppure i miei passi s’avvicinano… e nel frattempo terra ed acqua continuano il loro lento lavoro. Si è fatto buio e tutto è silenzio… anche l’Assiolo non canta più, sarà andato via, a svernare al caldo! Mentre qui, terra ed acqua, preparano la loro “fredda cottura”. La vecchia carpa squamosa si è ritratta sul fondo dello stagno, credo, la sa lunga lei, potrebbe raccontarci cose incantate su tutti quei riverberi strani che girovagano tra terra ed acqua mentre tutto “si trasforma"...

Ignis Fatuus di Nast

"E la grande palude rabbrividì per l'avvicinarsi di un intruso. Infatti non appena il viandante mise cautamente piede su una chiazza di quel muschio brillante che sboccia negli stagni, esplose un fremito che, dalle radici del muschio, si propagò agli steli dei giunchi e corse come un fulmine sotto la superficie delle acque, com l'eco di un canto, e si perse lontano, nella palude, raggiungendo i confini del magico crepuscolo che separa Elfi dalla Terra. E non si fermò, ma scuotendo la stessa barriera, passò oltre e venne avvertito nella stessa Elfi, perché dove è costituita dalla palude, la frontiera è più permeabile e meno decisa che in qualsiasi altro posto".

(Lord Dunsany, La Figlia del Re degli Elfi, "Le creature delle paludi").

Opera di Escher

"Non so, io volavo nello spirito..." (A. Jobstin)

2011-10-18T20:51:00.009+02:00

Le "Fate della notte" di Hans Zatzka

"A un certo punto mi sentii tutta avvolta da uno strano brusìo, come una specie di ronzio. Era un rumore che veniva dalla terra, e veniva su verso di me, e sentivo intorno al corpo come se avessi avuto tanti veli. Mi sentivo come schiacciata, come se il cielo e la terra mi venissero addosso. Poi ero leggera e lentamente sentivo che i piedi non toccavano più la terra..."

(Il "volo" nella deposizione di Anna Jobstin,
processata per "stregoneria" con la Jacobs nel 1506 a Castel Prosels)

Scie delle ali delle Falene. Fotografia di Steve Irving per National Geographic

L'Autunno ed i piccoli ctonii...

2011-10-17T22:10:00.006+02:00

Avanza l’Autunno. Si legge nelle pagine dei libri scritti dai gradienti delle foglie, si annusa nell’aria fresca e nelle giacche tirate fuori dal fondo degli armadi. E si ascolta nello scricchiolare delle foglie e delle ghiande sotto le scarpe. E’ quel momento sospeso che non è ancora “discesa” ma solo l’ispezione del pozzo. Dall’esterno. Rimango protesa sull’abisso dello Sheol, ed è come se potessi già udire l’eco della mia voce dall’interno del pozzo. Cosa ne dice Tiresia? Silenzio.

Opera di Aron Wiesenfeld (nulla è "a caso" in questo dipinto - nemmeno le Libellule)

Muschio verde brillante sulle pareti di pietra e goccioline d’acqua ansiose di ricongiungersi alla profondità. Tutt’intorno: foglie secche e vento freddo. Il rivolo d’acqua che io chiamo “Stige” ridacchia e squittisce nel sottobosco, si fa dispettoso con i sassi muschiosi che trova sulla sua strada, sul suo lesto scorrere. Sono molto legata a questo pozzo ed è per questo motivo che non voglio postarne la fotografia. Mi serve per la meditazione di questi giorni, mi serve per la discesa nell’attesa di Samonios. L’ultima farfallina autunnale rimane lì, sull’orlo dell’Abisso, prima della cottura della terra e del ribollire delle acque gravide di foglie cadute. Vento freddo dal Nord e vento freddo che sale sussurrando i suoi incanti dalle profondità del pozzo. Stringo le spalle nello scialle nero che era della nonna. Il quadrante della Ruota oscilla sul Nord Ovest, indugia nella Terra dei Nani e delle creaturine ctonie. Ed io, farfalla sul bordo di pietra, cerco le “guide” adatte a questo periodo. E man mano ne appunto gl’insegnamenti. Pioppi, Salici, Querce, Alberi di Sorbo, di Pino e di Ginepro. Nocciole, noci, ghiande e pigne… e ovviamente castagne. Tutto sul bordo del pozzo. La farfalla ne sfiderà la corrente in ascesa di vento freddo e soprattutto le acque corrosive. Andrà incontro alla profondità, al vortice che tutto avvolge e trascina, il giro veloce dell’orizzonte degli eventi tra le pietre del pozzo e la terra del bosco, l’Abisso che nei prossimi giorni spalancherà sul mondo delle nebbie, sui giorni dei morti, dove gli Spiriti giocano con le foglie luminose come stelle e si agghindano con i filamenti delle ragnatele impregnate di goccioline umide… come vecchie collane di perle ormai dimenticate sul fondo del cassetto che profuma di lavanda antica e appassita.

E le creature ctonie che segno sui miei quaderni sono queste: nani nati da ossa e sangue, che a loro volta scavano divorandole le ossa ed il sangue della Terra. E Fate delle Corti feroci, Elfi scuri e strane creature ridacchianti tra le foglie d’oro e di bronzo: capelli di stoppa d’orzo e terra sul viso e sulle mani. Bragola malridotti dall’oblio nel quale li ha precipitati l’operosa industrializzata pianura. Amo questo periodo. E le sue discese, con i loro “abitanti”. Sono anch'essi parte di quelle schiere di "Invisibili" tanto cari a James Hillman.
Questo periodo, insieme a Calendimaggio (ovviamente) è quello in cui riesco maggiormente a sentire forte e chiaro il mio Sole in Terra.

Opera di Brian Froud

Antico pozzo. Foto: Google Earth

Le cose belle!

2011-10-13T12:39:00.014+02:00

Le cose belle sono gli scatti rubati di una Coppa Sacra bluastra mentre distilla e sorseggia il sole di montagna. Questa è una cosa preziosa. Tintinna la campanellina come una maracas di gocce di sole.

Le belle cose sono molto soggettive. Sono scatti rubati sulla scena del mondo. E non si tratta di fotografie artistiche, di primi piani d’autore o di quei paesaggi delle splendide copertine del National Geographic (che pure amo tantissimo)… anche perché solitamente scatto le foto con il telefono, quando mi trovo in giro: bloccandomi davanti a quel “qualcosa” che mi passa davanti, a quel guizzo di sole tra i rami, a quella piccola zolla di terra dove si fa Imperatore uno strano scarabeo verde… alle bolle d’acqua oppure ai miei sandali appoggiati sul terrazzo accanto alle erbe raccolte. Le “cose belle” (le “mie” cose belle) che fotografo sono solo piccole istantanee di un momento particolare, il più delle volte importante. Segni. Segni “raccolti” e poi sempre restituiti. Segni che spiegano il momento, che si svelano nel simbolo e talvolta nell’archetipo tanto caro alla mia amica dell’Esagorgone (link). Sono scatti rubati come fa Cecilia (link) nel suo giardino così come nella rete virtuale. Sono immagini parlanti, leggere, spesse volte chiacchierine e talvolta rumorose, assordanti. Le cose belle le si vive così, sul momento, le si assapora in un attimo… uno scatto veloce, uno scatto che non sarà mai uno-uguale-all’altro. E’ come quando guardi il cielo con il telescopio: le stelle cambiano posizione… per non parlare dei – velocissimi – pianeti… e di quella piccola locomotiva argentea che è la Luna.

Le cose belle sono il Salice che piange il vento. Dietro il Supermercato, sulla strada dove tutti passano veloci, con le auto piene della spesa settimanale, con la testa ingombra di cianfrusaglie. Nessuno si ferma. Nessuno ascolta il suo dolcissimo pianto di luna. Nessuno gli parla o si commuove. Le auto mi superano, la gente mi guarda. Si chiederanno “cosa diavolo sta fotografando quella lì?!”. Ed io che sto lì con lui, con quel gigante che ondeggia tra una vecchia roggia senz’acqua e la strada-sentiero che porta alla bocca del Moloch: sfavillanti neon, “stelle” del consumismo sfrenato. E lui piange. Si muove, è vivo. Vivo e bellissimo. Energia particolare, da starci attenti e da ascoltare bene.

“Al di là del ruscello e tutto attorno al lago, si stagliavano dei salici di un verde primaverile, più belli e aggraziati di qualsiasi altro albero esistente, tranne che nei sogni e nei ricordi sublimati dal tempo. Incomparabili nella loro leggiadria, ineffabili nell'immobile stormire, sembravano i salici di Shou Shan, il Paradiso Taoista, e lasciavano penzolare i rami come donne che sciogliessero i capelli”.

(Il Paesaggio dei Salici, Clark Ashton Smith – Da: Xiccarph)

“Cosa esser tu?”
Le cose belle sono il Brucaliffo fotografato a pochi metri dal luogo dove lavoro. Un Brucaliffo che veste una mise autunnale di haute couture! Come non fotografarlo? Come non ascoltare quello che aveva da dirmi?

“Dove l’hai lasciato il tuo fungo? E come mai non sei blu?”

“E adesso cosa vuole questa piccola strega impertinente?”, avrà pensato lui. Giustamente.

I Bruchi sono schivi, come quello di Alice, parlano poco e solitamente non gli interessano molto “le cose del mondo”. E’ difficile catturare la loro attenzione tanto quanto è facile invece fotografarli nella loro apparente staticità. E lasciano di solito messaggi strani… da segnare su un quaderno e ragionarci per settimane intere!

“Bring me thè sunset in a cup” :-)
(Emily Dickinson)

Istante liminare dello sguardo.
Le cose belle sono i tramonti rossi del “rosso di sera, bel tempo si spera!”. E, al contrario del Brucaliffo in mise autunnale, i tramonti rossi cambiano ad ogni frazione di secondo. Cambiano forma e colore, danno quasi l’idea di “adattarsi”, di adattarsi al cielo, quando in realtà è il nostro sguardo che s’adatta. Perché ci accorgiamo di loro, del rosso oro che grondano per poi volare via oltre il bosco… per sciogliersi nella fonduta dell’indaco della sera. Anche i tramonti parlano: parlano le loro forme ed i loro colori, parlano i piumati che “li attraversano” cantando la lingua delle Iniziazioni.

“Il carnato del cielo

sveglia oasi
al nomade d’amore”
(Giuseppe Ungaretti)

Le cose belle sono i regali della stagione, piccoli pacchettini colorati da scartare nell’aria d’Autunno che si fa fresca. Mosaici colorati delle tante piccole cose raccolte da terra. Dalla Terra. Foglie psichedeliche, ghiande che non sanno più di quale colore vestirsi, rametti di betulla e corteccia di betulla sulla quale scrivere “ciò che resta da scrivere”, foglie di betulla capitate magicaMente sulla mia scrivania, penne e piume degli esserini “in viaggio verso il caldo” e pigne che distillano la resina di Saturno. Profumi, colori, suoni. Immagini. Soprattutto immagini da tener da conto… le immagini delle cose belle!

Le cose belle sono i “collage” che (mi) rappresentano qualcosa: una vecchia cartolina sbiadita nel fondo di un cassetto. Una frase dietro la cartolina scritta chissà quando e chissà perché, la foglia rossa dell’Autunno per la Nera, Regina di una ghianda nera. Stilla che ricompare adesso nel bel mezzo del nuovo lavoro che sto portando avanti nella mia vita. Nera delle acque Nere e dell’Autunno che cuoce e tutto decompone. Decompone-in-bellezza. Una foto scattata al volo, prima che mi si prenda per la solita tipa strana. Quale in realtà sono!

E le cose belle sono gli "attimi perfetti", il Sole come un gioiello incastonato tra i rami scuri. Le cose belle durano una frazione di secondo: poi il buio. Ed altre cose belle...

Oro d'AllOro. Nero.

2011-10-12T14:22:00.000+02:00

Luna Piena alle 6.07 a 18°24' in Ariete.

Dell'Alloro avevo già parlato qui (Link), descrivendone la fioritura.

Questa notte ho messo le mani nelle bacche d’alloro. Oro nero, oro d’allOro… Luna piena in Ariete all’inizio dell’Opera Nera. Specchi di acque lunari che si riflettono nella lucentezza delle bacche d’alloro. I segni sono vivissimi e – adesso – mi è chiaro anche il compito che devo portare avanti in questo periodo. E soprattutto mi è chiaro il “come” io debba portarlo avanti. Il “come” è la cosa che solitamente mi spaventa di più. Tempo fa (al ritorno da una gita al museo degli Uffizi di Firenze) su un mio vecchio quaderno avevo scritto: “Maria si fida solo dell’Anna Nera”. Mi riferivo all’Anna Metterza di Masaccio e Masolino, ero rimasta profondamente colpita da quella pala. Era Novembre. La terra nera cuoceva sotto la nebbia fredda ed Anna Nera è la Nera materia, la grezza d’origine, l’inizio dell’Opera. Adesso sono ad una nuova fase ed ho bene in mente i miei nuovi obbiettivi. Ma soprattutto ho ben chiaro il compito da portare avanti in questo periodo. Nel bel mezzo del lago nero delle acque corrosive occorre rendersi conto di quanto sia importante analizzare la funzione dell’illusione, dello specchio… e talvolta lavorare proprio materialmente e visivamente sullo specchio, sull’eco della voce, sull’illusione del riflesso. Tutto questo lavoro è necessario per poter volgere le acque lunari a nostro personale favore, per fare in modo che corrodano tutto ciò che deve essere corroso (ma solo ciò che è necessario, solo ciò che richiede corrosione). Ed anche per aiutare chi ci sta intorno – ed è mosso da necessità reale e non fittizia - ad individuare i suoi punti nodali. I nodi da sciogliere. Così come è anche importante riuscire a pensare di allentare la briglia ogni tanto: lasciar fare (la corrosione ad un certo punto “va da sé”, esiste anche una fase piuttosto “passiva” nell’ambito dell’Opera della negrezza), lasciare essere ciò che è, guardando bene in faccia la realtà dei fatti. Perché tutta questa “finzione” deve poi portare al “vero”: alla presa di coscienza della non-separazione, fino ad arrivare a oltrepassare il concetto stesso di dualità. E’ come una sorta di bugia-finzione creata ad arte (ad Arte) che porta poi a svelare (s-velare) la realtà delle cose: delle “nostre piccole cose” così come di tutto ciò che compone l’esistente.

Non avevo mai pestato bacche d’Alloro. Mentre il pestello torturava la pietra del mio mortaio mi sono resa conto che grondavano olio. Sono bacche estremamente oleose e l’odore è molto più pungente dell’aroma delle foglie. Guardavo quell’olio nel mortaio, misto alla bucce nere delle bacche, e pensavo: olio nero. Oro nero. L’Oro celato…Le bacche pestate le ho messe a macerare nell’oro dell’olio extravergine di oliva e attenderò che si formi la miscela del prezioso olio laurinato. Poi ho preparato la cera per fondere e comporre le candele per il Solstizio d’Inverno (l’Oro celato, il Sole celato che si rivela). La cera ottenuta dalle bacche nere d’alloro risale in superficie quando, dopo l’ebollizione, l’acqua raffredda. La sostanza oleosa risale: solitamente in forma circolare… gli “occhi di pesce” sulle acque corrosive.
E’ tutta un’alchimia. Una cosa pratica. Continui rimandi dai piani sottili all’esistente che ci tocca vivere (un esistente che è svelato per alcuni, “apparentemente” svelato per gli egoici alla ricerca del “potere”, e assolutamente velato per la gran massa dei restanti). Recupero l’ultimo disco di cera: dal nero delle bacche all’oro del Solstizio. Vedremo di “fare bene”. Molto bene.

Sulamith Wulfing, La corona d'alloro

"Tu pensa a disfare i gomitoli. E non preoccuparti di ciò che si dice!" (la Sveva)

2011-10-10T11:10:00.002+02:00

Fiore lanoso ("Fiur de li sc'trìa") incontrato in Valsesia, 9.10.11

X - 10 - Le "mie" ruote in questi ultimi due anni

2011-10-09T21:46:00.002+02:00

"... o tu dai mutevoli intenti, Titano senza macchia dalla grande forza, che tutto consumi e di nuovo accresci, tu che tieni il vincolo infrangibile secondo l'infinito ordinamento dell'Eone, scaltro, iniziatore della generazione, dal consiglio tortuoso".
Inni Orfici

1.1.2011 Ore 00.01

Svastika del sole - Necropoli di Sovana - Agosto 2010 ed estate 2011

Datura - Fioritura estate 2009

La vecchia macina - Val Trebbia - Settembre 2009

NGC7217 - Onnipresente

Ruote e ruggine - Bassa Valsesia - Autunno 2010

Alpe di Mera - L'orologio della chiesetta della Madonna Nera.
Ore 15.30. In realtà segna le 10.
9.10.11

Bassa Valsesia, scultura (di dubbio gusto :P)
Ottobre 2011

Val Trebbia. Il mulino.

... e presto le nuove ...

Mattina d’Ottobre – Il Sole si “Gioca” l’Autunno

2011-10-07T14:27:00.002+02:00

Il vento che cambia direzione. Ogni mezzo secondo. Va via e torna, in cerchio.
Le foglie gialle che danzano compiendo gialle giravolte, bronzee danzatrici Dervishi o Menadi impazzite.
Una pigna che gronda resina, coagulo di Saturno.
Scaramucce di rami.
Una foglia di Betulla che non si sa come ci sia finita sul mio tavolo.
Segni.

"Ottobre"
di Robert Frost

O silenzioso mite mattino d'ottobre,
le foglie son mature per cadere;
il vento di domani, se avrà forza,
le spazzerà via tutte.
Chiamano i corvi sopra la foresta;
domani forse a stormi se ne andranno.
O silenzioso mite mattino d'ottobre;
lento comincia le ore di questa giornata.
Fa' che il giorno ci sembri meno breve.
Non ci dispiace se tu dolcemente ci illudi,
illudici nel modo che tu sai.
Stacca una foglia allo spuntar dell'alba,
a mezzogiorno stacca un'altra foglia;
una dai nostri alberi, ed un'altra
molto lontano.
Trattieni il sole con nebbie gentili;
incanta la campagna d'ametista.
Ma piano, piano!
Per amore dell'uva, se non altro,
i cui pampini bruciano nel gelo,
i cui grappoli andrebbero distrutti
per amore dell'uva lungo il muro.

Gomitoli

2011-10-07T14:14:00.008+02:00

"...una masca è solita prender forma nel vano della finestra da un gomitolo di lana..."

Si dice che una “strega” non possa morire se non passa il “gomitolo” ad altri. Si legga a questo proposito, per esempio, il racconto "Un gomitolo color pulce" in "Mai dire Masche. Il mistero delle streghe, racconti e storie tra immaginario e mito", di Donato Bosca.

Questa cosa sarebbe però da guardare più a fondo, scrostando tutte le leggerissime e irritanti bucce di cipolle fino ad arrivare al centro della questione. Nella bassa Valtellina per esempio il gomitolo è associato a vermi, spauracchi e demoni. Diabolico sferoide di avvolgimento. E cosa significa allora “passare il gomitolo” se non liberarsi di quel fardello che non si è riusciti a sciogliere in vita? Cosa può voler significare a questo punto “percorrere il labirinto” (di cui parlavo anche qui – LINK) se non l’indicazione di quella Fase della discesa nel profondo di sé stessi – il Labirinto, la Mente – per sciogliere la matassa imbrogliata? E il termine “imbrogliare” non lo uso a caso, ovviamente! Gomitolo e Labirinto: paradigma l’uno dell’altro.
Il Labirinto è un nodo che deve essere sciolto. Così scriveva Mircea Eliade ed è per questo che sovente si ritrovano feticci di legature magiche all’interno dei labirinti (solitamente la posizione rafforza l’azione). Tutto questo può essere visto su più livelli: la ricerca interiore e l’operazione magica. La prima è una cosa nobile ed imprescindibile, la seconda è solitamente una cosa che sarebbe meglio evitare. Operare con le corde (e con il “gomitolo” in particolare) se non si è lavorato sul proprio “gomitolo personale”, se non si è resa lucida e forte la mente, si rivela solo una discesa nera verso il baratro. Infruttuosa. Sterile. Mortifera (e non in senso nobile). E’ questo quello che diceva la Sveva nel parlare di “disfare il gomitolo”.

Entrare nel gomitolo e dissolverlo, dunque. E’ fattibilissimo… nonostante ad ogni angolo oppure ad ogni ansa corrisponda un bivio, cervellotici garbugli, smarrimenti, le alte mura divisorie e – talvolta – le trappole. Avanti e indietro, ogni ansa un nodino, ogni nodino uno scioglierlo velocemente. Veloce-Mente. E pazientemente. Seguire il giusto filo per sbrogliare la matassa significa seguire la giusta Regola, mantenersi saldi su di essa senza perderne le tracce. Senza dispersioni di forze fisiche e mentali. Perché non si può indugiare nel “gomitolo” altrimenti esso finirà per fagocitare coloro che si trovano - da troppo tempo - al suo interno (“il perdersi nei meandri della mente”) e l’eredità che verrà lasciata sarà solo “l’irrisolto”. All’interno dello sferoide senza più regole, l’unica cosa che rimane da fare è quella di individuare e seguire il filo. Passo a passo. Dal kaos al kosmos.

La Via Lattea
Foto da web

Ottobre. Inizia la Discesa. Il Nero dal Nero.

2011-10-04T11:34:00.005+02:00

"Il Grande Nero nel Tuo Nome dei Laghi Amari, sia lodato".
(Testo delle Piramidi numero 629)

Luna nel Capricorno. Ed io scrivo della Discesa. D’altronde ormai Ottobre è arrivato… e occorre non lasciarsi fuorviare (per quanto ne possiamo pienamente gioire!) da questo bellissimo e tardivo sole, da questo strano tempo caldo e dalle ultime meravigliose e ritardatarie fioriture. Mi sono ripetuta fino alla nausea in questi giorni la necessità di fare ordine: siamo alla corrosione ed all’arrivo della Negrezza e a questa ci si dovrebbe adeguare (per chi lavora sui Piani sottili). Si torna alla terra che fagocita e corrode rendendo putrefatto ciò che sarà vita in Primavera. Anche per me è così: il Saturno d’amore che danza con la Venere della Bilancia preannuncia il fango marziale (corrosivo e velenoso) dello Scorpione che a sua volta precede il Fuoco di brace del Sagittario (il fuoco delle idee poste nell’incubatrice) fino alla cristallizzazione saturnina del Capricorno. Il VITRIOL (ci) prepara alla falci del ghiaccio e più si riesce a sciogliere, a decomporre e a putrefare più si riuscirà a vedere bene “come e dove” passeranno le Lame del “grande Malefico”. Come e dove è giusto che passino. Mi sono detta che tutto dovrà essere “ben preparato” per l’arrivo di Samonios e dei giorni dei morti. Sistemo così i miei piani di lavoro per completare due quaderni ed appuntare gli argomenti da approfondire in questo periodo. Tengo la casa ordinata e le coperte pronte per i primi freddi… raccolgo le foglie secche sul terrazzo e gli ultimi semi neri che stillano dalle Belle di Notte, alcuni li ripongo nei panni per le prossime semine mentre altri li interro: voglio vedere la terra cuocerli e corroderli per lasciare sprigionare il verde brillante di nuove piante in Primavera. E così è per l’essere umano: è come nel Labirinto di Leonora Carrington : la Pietra (l’uomo-alchimista che vuole proseguire nel cammino) deve necessariamente porsi ad un livello tensionale di “andata e ritorno” come appunto se si trattasse di percorrere un labirinto: dallo ctonio allo stellare e viceversa, senza mai indugiare troppo nel primo. E’ così che avviene la dissoluzione e non potremo mai ottenere putrefazione senza dissoluzione.

Il Labirinto di Leonora Carrington

Quando il Labirinto ci avrà finalmente dissolti ecco che comparirà la Negrezza. Odor di tomba tossico e venefico (non a caso ci stiamo avvicinando ai giorni dei morti) percepibile solo su un Piano sottile. Sul metallo fuso compare la schiuma e le bolle: gli occhi di pesce e l’odor di marcio… guardiamo la dissoluzione degli Elementi (ciò che credevamo “ci componesse”: frammenti illusori) che si fisserà con odor di Zolfo. Piombo fuso e merlo di Jean: adesso possiamo guardarlo! E tutta questa cosa è tanto sgradevole quanto necessaria! Ogni transito della Luna nel mese di Ottobre indica una di queste Fasi… a mio avviso a partire dalla prossima luna in Ariete, tra pochi giorni. E’ una Fase necessaria, una Fase da affrontare e da amare, una sorta di ordine e di purificazione… anche perché in fondo è quiete, introspezione, fuoco di brace e di cottura lenta, volontà di ordine e di rigore (Saturno), cristallizzazione delle “giuste regole” nel più ampio spettro della “Giusta Regola”. Ciò che ne esce è Dono Prezioso, quella cosa ineludibile che precede l’Oro. Non si può ottenere l’Oro senza passare attraverso il sepolcro (il “vaso”), non si può “pretendere” senza avere il coraggio di scendere nel nostro nero e guardarlo a fondo e a lungo. Amandolo. E uccidendo ciò che di noi deve essere ucciso. Con coraggio e senza indugiare su strani stratagemmi di sorta. Con l’inchiostro del Caput Corvi scriveremo poi (poi!) la nuova Primavera: il nostro nuovo Oro!

Ghiande nere.
(scusate la pessima qualità dell'immagine ma ho scattato la foto con il telefono).

Il plasma cosmico che plasma i sogni...

2011-10-03T23:00:00.005+02:00

"Il sogno è il chicco di grano che sogna la spiga, l'antropoide che sogna l'uomo, l'uomo ch sogna quello che verrà."
Raymond de Becker

La tisana profuma di Camomilla, Verbena odorosa e Melissa.
La musica bassa... oppure un bel film che sta finendo. Volume basso.
I gatti che dormono oppure fanno tintinnare un giochino tra la libreria e l'armadio vecchio color lilla. Incenso di Pino, incenso di Saturno. L'Onice nera e l'Ossidiana lì vicine: due pietre grandi, belle, nere e grezze... per Saturno, per la Nigredo che per tutti si ripresenta con l'incedere di Ottobre. Il quaderno con gli ultimi appunti: avvenimenti e sigilli, galassie e nuovi pianeti scoperti, Arcani voltati su panno bianco. Un'asana di yoga (una sola) prima di dormire, poi la posizione del cadavere e l'andare in sogno aspettando di capire "dove andare" e "cosa fare". E pronta "a ricordare".
Un aereo che passa. Vento sul tetto. Collegamenti stellari, è già in volo chi viaggia la notte, le vibrisse dei miei gatti che muovono piccoli - velocissimi :-) - neutrini oppure i neutrini passano attraverso le vibrisse dei miei gatti e io lì, gli occhi chiusi, a domandarmi cosa sarà mai quello strano Jolly che gli scienziati chiamano "energia oscura" e "cosa siamo noi", da quale strano casuale scherzo abbiamo tratto i nostri sogni... le mie strane domande della notte...

"Fu interrogandosi sul motivo per cui gli erranti - i pianeti - si muovevano come si muovevano ce venne avviata varie centinaia di anni fa la valanga scientifica. Oggi gli stessi identici oggetti sono di nuovo al centro della scienza, non sono mutate che le nostre domande. Noi ora ci chiediamo come arrivare su quei pianeti, e ci chiediamo inoltre come si siano formati. E se il cielo notturno sul cui sfondo li osserviamo si trova a un'altra latitudine, forse al di fuori di questa sala da conferenze - forse al di sopra di un'isoletta dell'arcipelago di Stoccolma -, allora possiamo vedere nel cielo anche un'aurora, che è plasma cosmico, e che ci ricorderà dei giorni in cui il nostro mondo nacque dal plasma. Perché, in principio, era il plasma."
(Hannes Alfvén, Discorso di premiazione Nobel, 1970)

Dynameis in musica

2011-09-30T19:21:00.020+02:00

Musiche che parlano, che se solo ne comprendessimo gl'intenti trascritti nelle note... di quanto Sapere potremmo essere davvero partecipi! Le bellissime sonate in fuga di Bach e di Mozart, tutte tese al Centro divino, al di là della duale frammentazione, l'angelica potenza del "Largo" di Handel, la Ridda dei Folletti del Bazzini, tutte le Totentanz così come il Mephisto e gli strani folletti di Liszt (assai diversi da quelli del Bazzini), le splendide "chiavi canoniche" di Bach, le note mistiche di Hildegard di Bingen e lo struggente Trillo del Diavolo del Tartini...
Oltre "noi"... troviamo le tempeste di Potenze impalpabili. Perché tutto avanzi sempre. Uno ed unico. E noi con esso.
C'è un senso nascosto in ogni cosa: l'essenza! E' così entusiasmate e così bello il viaggio per giungere infine al "Due di Scale", al DNA di tutto ciò che vediamo. Ed è altrettanto bello anche celarlo - dopo averlo trovato o anche solo intravisto - perché altri possano fare lo stesso percorso dell'analisi di ogni singola cosa che vedono, che leggono, che ascoltano. E' ciò che cerco di fare - anche - qui.
Queste due Opere non sono scelte a caso, ovviamente. Il "prima" e il "dopo" (e viceversa), il "sopra" e il "sotto" (e viceversa)... l'enigma allo specchio: Archetipo e Immagine, Archetipo e Suono.
L'Arte della Fuga di Bach concepito e musicato come "Chiave d'ascesa": il suo contrappunto non fa altro che innalzare, la dispersione delle "voci" che si crea nell'ascolto (e nell'orecchio) non ottiene altro risultato della mente se non quello di cercare l'unità, le "forme dei temi" dell'opera (a specchio, aumentazione e diminuzione) non fanno che rimandare la mente a perfetti preziosi scrigni matematici e geometrici... come fosse una "macchina perfetta". L'ordine e l'armonia di quest'opera sono stati spesso classificati come "non umani" o "extra umani".
E poi il Trillo del Diavolo del Tartini come crogiolarsi nello specchio di sotto, quella languida prossimità all'uomo così distante dal musicale suono dei corpi in cielo. Altrettanto struggente. E necessaria.

"Un simile yogin vince la morte" (Shiva-samhitâ, III, 91/IV, 70)

2011-09-21T11:32:00.004+02:00

Caterina dialoga con la luce… e fa yoga anche lei. Solitamente lo fa mentre *anche* io pratico yoga, prima della tisana. Prima di mettermi a leggere. Sono molto serena e concentrata in questi giorni e anche lo yoga che ne vien fuori è una gran bella opera d’arte (… ai miei occhi eh, poi tutto è opinabile :P). Penso alle piante là fuori, a come si abitueranno all’arrivo dell’aria frizzante, al vento che punge… penso alla Tempora che s’avvicina e che questa settimana si prepara, all’Autunno rosso e oro che bussa alla porta in un momento che – quest’anno più degli altri anni - sarà così tanto sospeso. Penso ai miei stivali della pioggia, alla mia mantellina, al vecchio ombrellino trovato al mercatino dell’usato… ai maglioni che presto s’inizieranno a usare. E penso al cielo limpido di diamante che illumina questi giorni! Tempo strano (meteorologico e non). Ripeto la seduta di yoga sulla base di un vecchio libro anni ’30 trovato tre anni fa nella biblioteca del vecchio occultista milanese… e nel frattempo qualcosa scricchiola tra il pavimento di legno ed il vecchio armadio. Caterina lascia la luce che l’aveva ipnotizzata, inarca la schiena e “vola” – con la coda gonfia – nell’angolo scuro. La curiosità è gatto! Io mi muovo in altro modo e passo da Vajrasana a Simhasana… tocca ruggire come Marte che è da poco entrato nel Leone… e resterà lì, fino al giorno giusto. Io e Caterina, muovendoci, proiettiamo le ombre riflesse dalla luce delle candele appoggiate sul pavimento oppure proiettate dalla mia “lampada dello yoga”. Le ombre tremano nella luce del fuoco e sono nette e nitide nella luce artificiale, c’è una bella differenza, anche per quel che riguarda il colore dell’ombra. E mai avrei pensato che un’ombra potesse cambiar di colore. Io sono stabile, centrata… ma Caterina lo è ancora di più mentre sfida l’ombra e sua sorella luce. Passo a Dhanurasana nella stretta dell’arciere. Caterina “vede” qualcos’altro… Ombra? Luce? “Gli altri”? Gattone Churchill invece spia, controlla tutto, rimanendo ben nascosto tra le pieghe del cuscino nella sua cestina. Lui è più prudente… è molto cauto nell’interagire con tutti quegli anonimi girovaghi in giro per casa. Incorporei. Spiriti che dal sogno soffuso a volte scivolano di qua. E viceversa. Gattone Churchill soffia preventivamente… lui è già “quasi morto” una volta, con quell’incidente che l’ha portato dritto dritto al rifugio dove l’ho adottato. E’ un gatto che conosce il pericolo, che ha visto “il limitare del bosco”, che è rimasto tanto tempo “nella nebbia”, quella strana nebbia innaturale di sogno. Gattone Churchill poche volte dialoga, lui soffia e attacca. Tradizioni guerriere (oltreché estatiche) per scelta o per necessità. Sarà un Gioco molto impegnativo ed i giorni successivi lo saranno ancora di più. Bene, mi mancava. Riprendo la seduta di yoga… poi, alla fine, spengo le luci. Caterina invece ha dissolto l’ombra ed è tornata alla luce.

ARTE

2011-09-15T22:21:00.004+02:00

ARTE. Mimetica. Imitazione.

Avrei voluto parlar dell'ARTE punto per punto. Esattamente come quel messaggio, arrivato da chissà dove - scritto in bianco su campo nero.

Poi - improvvisamente - sono diventata una rana. Sgusciante come l'acqua dello stagno di notte. Sono diventata una rana che nuota tra i colori delle ninfee algide. Ed anche quando si tratta di ninfee rosse, sono algide.
Al bordo dello stagno la vecchia del tempo fa rumore: toc, toc, toc.
Mi avvicino muovendo piccole bolle cristalline nell'acqua limacciosa e la guardo con quei miei occhi che adesso sono neri. Piccoli e neri. Viscidi come la mia pelle.

Toc, Toc, Toc... pestello d'ardesia che spezza e sfregia foglie secche nel mortaio... anch'esso d'ardesia. Notte ancora calda e zanzare che le sue mani ossute cercano invano di mandare via.

Toc, Toc, Toc... e la sua nenia cantata piano che arriva fin giù a fondo nell'acqua smuovendo piano l'argilla sabbiosa e facendo danzare un grande Millefolio d'acqua (Myriophyllum spicatum) e spronando alcune Code di cavallo (Hippuris vilgaris)... e su, la nenia secca, dolce, ferma e costante della vecchia del tempo risale veloce fino al cielo attraverso le spighe carnose delle Tife (Typha). Risale veloce scuotendo lucciole che impazzano e fremono d'improvviso nel nero.

La vecchia del tempo non si distrae: ago, filo, pietra ed erba. La candela consuma lenta la sua anima adagiata nell'erba umida mentre la cera cola nell'erba nera e brillante.

La nenia della vecchia del tempo accarezza piano le mille squame di una biscia dal collare i cui piccoli hanno appena infranto i gusci coriacei mentre un toporagno d'acqua, strafottentemente indaffarato, le passa accanto.

Uova gelatinose sotto i miei piedi palmati.

E toc, toc, toc... la vecchia del tempo che continua a pestare nel mortaio. Mortaio. Strano. Strana parola che noto solo adesso mentre nuoto scostando lievemente le uova di un tritone.

Un gufo di palude canta profondamente ed apre ad est la "marca" della vecchia del tempo.

Una salamandra pezzata - nera spruzzata di tempera gialla - fa da guardia alla candela che si scioglie implacabile. Fuoco e fuoco - fiamma e salamandra - si guardano e si parlano danzando e "marcando" solennemente il meridione del cerchio. Un piccolo spinarello mi sfiora una zampa, evitando un vecchio e cieco pesce persico ed andando lesto a "marcare" ad ovest. A nord: un giovane salice piangente ondeggia i suoi esili rami frustando piano l'acqua dolcissima.

La vecchia del tempo ha smesso di pestare nel mortaio, adesso cuce e muove ago e filo come fossero fatti di cristallo.
La vecchia del tempo sa che i vecchi fuochi sono lontani, che non è più tempo di grandi barlotti e che ciò che fa, nascosta nelle vigne, ai bordi di uno stagno e al limitare di un campo d'orzo sarebbe oggi considerato diabolico. Una preziosa cosa incompresa. Il rumore dell'ala di un cigno che dorme a pochi passi da lei sigilla l'incanto. Lieve, impalpabile, indecifrabilmente perfetto.

Torno a gracidare prima che passino i cani neri, prima che passi Lei a cavallo del cervo con il suo Re paredro alla testa dell'Esercito nero. Ci siamo! Torno sott'acqua... li seguo e me ne vado in sogno.

Due nuove... nello spazio nuovo

2011-09-14T22:22:00.004+02:00

Eccole. Non ci speravo più... non pensavo avrebbero avuto la forza di fiorire ancora, sul finir dell'estate e con tutto il trambusto del trasloco. Non immaginavo. Avevo visto la corolla chiusa, avvitata come un vecchio legno rugoso... che non si decideva, che non aveva voglia. Troppa confusione durante quest'ultimo mese.

Poi, come tutte le cose che hanno un valore sottile, particolare... è arrivata la loro improvvisa fioritura.

Esco al fresco della sera.
A Nord Ovest il cielo di fuoco ronza sul tramonto come un'ape impazzita.
La terra che profuma d'acqua e di radici che bevono.
Aria leggera che non muove una foglia. Aria pigra. Spiriti inquieti stanchi ed accaldati... chissà su quali strane frequenze s'adagiano.
Gattone Churchill arrotolato e vigile sulle piastrelle ancora calde apre svogliato un occhio per controllare la gatta Caterina.

Ero "distratta" ieri sera... ero distratta ma non potevo non vederle!
Ed eccole! Ed i miei occhi si sgranano come un rosario stretto tra le mani ossute della vecchia del tempo...

Sono fiorite. La Datura è fiorita anche qui, in questo posto nuovo. Due fiori da due alberi diversi, due piante da vena comune e dalla stessa Intelligenza Madre, magnetismo bianco che diventerà spinosa cartilagine.

Brava "strega", ci sei riuscita, anche questa volta ci sei riuscita. Pochi capiranno ma a te basta così: il tramonto rosso, poca inquietudine ed un profumo che è tanto dolce da far pensare ad un incanto, fiore bianco di Morte che si apre su un canovaccio nero. Di notte.

Mi sto concentrando per scrivere dell'ARTE (e anche di battaglie) ma non potevo non interrompermi e parlar di questo evento. Ogni cosa a suo tempo ed ogni cosa HA il suo tempo. Ogni devozione ha il suo momento. E' anche questo il giro della Ruota di Oriente e tutto gira nel Corso d'Opera. Dal seme al seme, attraverso un'intera vita e tumultuosi passi di eterna trasformazione.

E non puoi capire ciò che vedi nella foto qua sotto (M57 Ring Nebula)... se non ti commuovi per la foto qua sopra (noce nuova di Datura). Si tratta di un "viceversa". Come sopra , così sotto. E viceversa. Sperimentare il tutt'uno è questo, si fa così. E si fa pure "peggio" talvolta.

"C'était en songeant et en dormant, à son avis, et non autremont" [*]

2011-09-11T20:23:00.010+02:00

"Il dialogo si svolse ad Adrogué. Mio cugino Miguel, che aveva cinque o sei anni, era seduto per terra e giocavaa con la gatta.
Come ogni mattina gli chiesi: "Che cosa hai sognato stanotte?"
E lui mi rispose: "Ho sognato che m'ero perso in un bosco e che alla fine trovavo una casetta di legno. La porta si apriva e uscivi tu."
Con improvvisa curiosità mi chiese: "Dimmi, che cosa stavi facendo in quella casetta?"
(Francisco Acevedo, Memorias de un bibliotecario, 1955)

Belle di Notte. Mirabilis Jalapa. Io sono fissata con le Belle di Notte. E' un po' come parlar della Datura, che s'apre allo scendere della tenebra. Sono delicatissimi i fiori della notte, sembrano vulnerabili fragili petali di stella... e si possono sfogliare come luminosi libri nel buio. Come le Lame di Saturno che le segnano.
Le Belle di Notte si aprono all'apparire dell'ombra fugace dei sogni, al sopraggiungere del nostro sonno... ed al sonno di questo emisfero, perfettamente sincroniche con le lancette dell'orologio dell'Oltre Mondo.
Ne ho di svariati colori ma le mie preferite sono quelle bianche e quelle viola.
La famiglia è quella dell'Atropa Belladonna. Il filo rosso è assolutamente lo stesso, e anche l'inflessibilità delicata.
Le Belle di Notte, il cui sigillo è il silenzio, parlano tra loro nel sogno, rugosi semi neri come oblunghi cervelli...
E' esattamente come per lo stralcio che ho citato qua sopra, il brano di Acevedo:
"Cosa ci facevi tu in quella casetta?"
E' possibile ritrovarsi tra le pieghe del sogno: la Bella di Notte apre e chiude i passaggi agli astanti della Terra più vaga che possa esistere, quella dove tutti- tutti - ci s'avventura, fosse anche una sola volta - ma non è mai una sola volta! - nella vita.
Segnata da Nettuno e da Saturno, tu non badare troppo al suo profumo che si concentra (o con-centra?) forte all'avanzare del buio... esattamente come quello dei fiori della Datura... non farti distrarre "logica-mente". Si tratta di seguire, andare, incontrarsi al centro del sogno.

Sottil-mente.

"E tu, cosa ci facevi lì?"

In lontananza, lampi verso Nord.
Chissà, magari pioverà ancora, magari nella notte. E magari i fiori bianchi e viola distilleranno acqua di cielo prima di chiudersi alle luci del mattino.

"E tu, cosa ci facevi lì?"

[*] Henry Meylan, Un procès de sorcellerie. Le cas de Nicod Milliard (1534), estratto da: "Revue d'Histoire Vaudoise", Lausanne, 1932.

La Stesa infinita

2011-09-03T14:17:00.005+02:00

"C'era una volta un giovane che, salutati i genitori e gli amici, partì per cercare il paese dove non si muore mai. A tutti quelli che incontrava chiedeva:
"Sapete dove si trova il paese in cui non si muore mai?".
Ma nessuno sapeva rispondergli.
Un giorno, incontrò un vecchio che spingeva una carriola piena di pietre.
"Non vuoi morire? - chiese il vecchio - Resta con me! Non morirai finché io non avrò trasportato tutta questa montagna con la mia carriola, pietra dopo pietra".
"Quanto tempo occorrerà?".
"Almeno 100 anni".
"E dopo morirò?".
"Naturalmente".
"Allora non è ciò che desidero". Il giovane proseguì e giunse in una vasta foresta; un vecchio stava tagliando i rami con un falcetto.
"Se non vuoi morire, rimani con me; non potrai morire prima che io abbia finito di tagliare tutta questa foresta con il mio falcetto".
"E quanto occorrerà?".
"Almeno 200 anni".
"E dopo morirò? Non è quello che voglio". Il giovane ripartì e arrivò in riva al mare; trovò un vecchio che stava osservando un'anatra che beveva l'acqua del mare.
"Non morirai finché l'anatra non avrà bevuto tutta l'acqua del mare" disse il vecchio.
"E quanto ci vorrà?".
"Almeno 300 anni".
"E dopo dovrò morire?".
"Ovvio". "Allora non è ciò che desidero". Una sera, giunse presso un magnifico palazzo. Bussò e comparve un vecchio.
"Sapete dirmi dove si trova il paese in cui non si muore mai?".
"È questo! Finché abiterai qui non morirai!". Il giovane rimase con il vecchio per lunghi anni senza rendersi conto del tempo passato. Un giorno disse:
"Mi piacerebbe andare a vedere cosa è successo ai miei genitori.".
"Sono morti, ormai" disse il vecchio.
"Vorrei rivedere il mio paese".
"Allora prendi il cavallo bianco che corre veloce come il vento e fai attenzione: non mettere i piedi per terra per nessun motivo, altrimenti morirai!".
Il giovane montò sul cavallo e partì.
Al posto del mare, c'era una grande prateria. "Ho fatto bene a non rimanere qui!" si disse il giovane.
Dove si trovava la foresta c'era un terreno spoglio, senza neppure un albero. E nel luogo in cui si ergeva la montagna, ora c'era una pianura.
Giunse nel suo paese: tutto era cambiato. Cercò la sua casa ma non trovò neppure la strada. Chiese notizie della sua famiglia e dei suoi amici, ma nessuno se ne ricordava.
"Non mi resta che tornare da dove son venuto" pensò.
Sulla strada del ritorno, vide, fermo su un lato della strada, un carretto colmo di vecchie scarpe, trainato da un bue.
Il carrettiere gli disse: "Signore, per favore, aiutatemi. La ruota è rimasta incastrata".
"Ho fretta - disse il giovane - e poi, non posso mettere i piedi per terra".
"Vi prego; il giorno sta per finire e non posso procedere".
Il giovane ebbe pietà e scese da cavallo, ma appena ebbe posto un piede per terra il carrettiere lo afferrò per il braccio:
"Finalmente ti ho preso! Sono la Morte e tutte le scarpe che vedi nel carretto le ho consumate per inseguirti; ma è inevitabile che voi tutti cadiate prima o poi tra le mie mani, tu come gli altri: non c'è modo di sfuggirmi!".
E il giovane fu costretto a morire come tutti gli altri uomini".

(Italo Calvino)